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Mi poesía consistirá, sólo, en
atacar por todos los medios al hombre, esa bestia salvaje, y al Creador, que no
hubiera debido engendrar semejante basura.
Canto II
“Les Chants de
Maldoror” Isidore Ducasse
Un olor a carne
chamuscada se guinda por la comisura de sus bocas recién nacidas frenetizada en
una barahúnda de pira incontenible. Cada vez más tenaces destruyen el altar de la
memoria con asentamientos fabriles invadiendo el pasado y exterminando el lugar
con una insípida sombra monótona de adjetivos engarzados en el libro de una
realidad de edición ilimitada guareciendo los Ocasionantes la historia de un
pueblo en un hormigón que se levanta como un laberinto alejando nuestra parcela
de inmortalidad convicta azuzando nuestra potencia migratoria que nos pronuncia
con los dientes emparedados ensordeciendo la fuga del hombre descarriado
huyendo de la inmunda farsa acostada en la garganta de la humanidad como un
escollo jamás frustrado por la piel esquiva de tajos memorables porque no hay
posible vuelta atrás prolongando con iglesias y sinagogas tu dolor fosilizado
tan deteriorado con el ajetreo cotidiano y las verdades prudentes mancillando
puntualmente la delicadeza del que procura conquistar su libertad aunque sea
una ficción para escapar de abismos retorcidos en la confusión del devenir un
zaherido despropósito que es pisar el templo de un sueño que tú no quisiste por
ser querencia del osado imprudente puesto en ficha y anonimato y sin cumplir el
crimen para migrar y concluir su itinerario Ocasionantes de hilos entes y
usos fúnebres que tú contemplas tan cerca palpitante como un corredor de fondo
paciente alineado al espejo esperando el testigo como el mar en un acantilado
juntando paraísos sin distancia pulidos por el enigma del tiempo vertiendo en
el reflejo la nostalgia migratoria tan meditada en las fauces de tus adentros
para coronar en un instante la carantoña latente del juicio final y el génesis ultimado
en un escritorio que sabes a la deriva felizmente porque no hay asilo ni hábito
en tu vagarosa exhibición tan sólo márgenes abiertos circundando el
encubrimiento y el dictamen unánime como parásitos trepando la sentencia
inspeccionan el paladar y la gruta del reloj de arena hasta la sombra de las
entrañas consumiéndose carcomidos por la clarividencia sin pulso para moldear
la noche feliz de las ilusiones con una sonrisa fantasmagórica aireando los
harapos del rey aceptada la saciedad y el roce deliberado de tus tres
contradicciones diarias como virajes de charrán exhalados al viento por las
lindes de los picachos sin mayor propósito que enjaular las atalayas y los costados
de tu lengua jadeante en trance cuarteada por la pavura de sentirse sin
eco sin conciencia sin nombre sin prolongación sin dedos sin música sin
ojos sin boca ni migas que la sepulten en eucaristía como a una magdalena pero
una lengua remolcando la inerte experiencia de la palabra sobre los escombros
de la mansedumbre es la necesaria ternura del pájaro posándose sobre la rama
del órgano cálido y palpitante que fueron rescatando de aquel montón de ruinas
polvorientas infinitas veces de la desigualdad aferrada a la esperanza para
enseñar de su viaje los frágiles deleites que poseen las imágenes y el aleteo
voraz de su cautiverio en el tedio del poeta que busca perpetuarse inyectando cómodos mimetismos en la
penumbra pues el pájaro cantará hasta en la desnuda oscuridad del árbol de la
vida.
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Sin eco, sin conciencia, sin nombre.. ¡y sin comas! ¿tenías hambre?, que me diría algún profesor o corrector de textos.
ResponderEliminarA pesar de todo, me alegro de haber vuelto por tu blog.
Biquiños!
Carmen.
...sin palabras sin aire sin voz.............una entrada genial (y digo 'genial' con el significado limpio del término no desvirtuado por el frívolo uso cotidiano que de él hacemos).... la he leído ya como seis veces y sólo puedo decir que me maravilla el ritmo el contenido y la coherencia interna de ambos que mantiene de principio a fin lo que a simple vista parece un ejercicio maratoniano de dejarse fluir y que resulta en el exorcismo de desentrañarse las entrañas desde lo observado en el mundo industrial decadente de afuera trasladado y re(de)construido en su interior y de ahí otra vez de vuelta al exterior a través de la voz del poeta en ruinas criminal en la ficción de la farsa del hombre.............................menos mal que termina con el pájaro posado sobre el árbol desnudo y oscuro de la vida para que podamos descansar mientras oímos su incesante y tranquilizador canto................impactantes también las fotos y qué decir de la música, el complemento perfecto (¿no conocerá usted al autor y se la habrá compuesto para la ocasión? ;)) Ah, y gracias por descubrirme Les chants de Maldoror, no los conocía, les echaremos un ojo en alguna estación.....
ResponderEliminar(PD: he intentado usar las menos comas posibles, pero en fin, que no sé 'no usarlas' tan bien como usted. Reciba igualmente el guiño que desde la cabina le hago con sumo respeto. Me quito la gorra de Maquinista y hasta el sombrero de fiesta, y le comunico mi más sincera admiración.
Un fuerte abrazo de toda la tripulación...............)
Sin cortina ninguna, sin ningún tipo de maquillaje que se interponga entre tu mente y nuestra mirada de lectores. Las palabras cómo vehículos de tu pensamiento y Un acto de generosidad al permitirnos zambullirnos de lleno en él.
ResponderEliminarUn beso limpio
carmen,
ResponderEliminarmi hambre dista mucho de cualquier docencia
gracias por pasar y un abrazo
maquinista,
el ritmo el contenido
diluir las piedras del pensamiento
eliminar las ideas intermedias, a veces puede ser extenuante sobre todo por esa diana, la carga humana que ha de soportar el que anhela crear un poema
aún así, intentando deshacerse de ella
no olvida el lenguaje sensorial
no la de una desvaída realidad sino
el sino, algo que puedes avistar en una tienda de antigüedades por ejemplo
las cosas como alfabeto,
respecto al mundo industrial te recomiendo una lectura de la sociedad humana, preindustrial, pero también “yo-acuso” a totalitarismos todavía vigentes, una mirada apocalíptica y entrópica, que es; “Marat-Sade” , un barrido sinfónico de ideas en pos de una soberanía popular. En un momento Marat dice “Nunca se librarán del pasado; nunca entenderán la agitación social en que se encuentran” aunque sólo los locos entenderán. A lo que añado, los poetas, en trance, desterritorializa, sin ansia de poder, pues es ansia, es instrumento además de palabras
hace poco leí estas palabras “El poema requiere ese tipo de atención. El que escribe es un felino al acecho. La trayectoria es la presa. El poema es el gesto.”
Anticiparse / romper la cita
diluir las piedras del pensamiento
cuando imponemos el yo o el tú
las emociones a los sentimientos
borrar el cuando
borrar la soledad
eliminar el juicio al sujeto
mirar desde el centro del individuo
gatear
arañar la espalda del prosélito
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si te acercas a Maldoror encontrarás la luz oscura del conde de Lautrémont
extrae las interferencias mentales de la carroña humana
un peligroso placer
un gran brazo para usted extensible a todo su tripulación
carmela
gracias por dejar el telón subido
decir que es benevolencia la vuestra al leerme
tengo una falsa tolerancia a lo que escribo y a decir verdad,
las últimas semanas estaba tentado a dejar este espacio, con pena
pero estaba casi decidido, hasta que ví un cuadro, la muerte de Marat
que desencadenó mi entrada
un abrazo
bien por Jacques.Louis Davis, :))
ResponderEliminarun beso
bien por la mujer que acabó con Marat
ResponderEliminaraunque el arte de Jacques Louis sea sublime
C.C., ni se te ocurra irte así, de cualquier manera!
ResponderEliminarBueno, yo soy nadie para decirte eso pero, si te vas..., que sepas que te echaremos mucho de menos.
A todos nos ocurre alguna vez que las musas se nos van y queremos dejarlo todo. Pero como son tan caprichosas, terminan volviendo.
Cuidate mucho ¿si?
Biquiños...
Me gustó esa música que suena casi oxidada, casi tanto como tus...nauseas? Me gusto ese contraste entre lo terrible y la placidez del pájaro. Me gustó, aunque duela.
ResponderEliminarQué te vas?, no por favor, que acabo de llegar...
ResponderEliminarMaravilla de blog tienes.
Nunca ha de cesar el canto del pájaro. Porque el canto del pájaro no es unívoco. Y otros pájaros engarzaran su canto al suyo desde otras ramas. Y los habrá que canten desde otros tiempos, aquellos que aun están por venir. No debemos dejar morir la voz. A la vida sólo le está permitido el silencio cuando se ahueca en la escucha. No te dejes vencer por el tedio, dale cancha a la palabra y que esta juegue su juego.
ResponderEliminarEn el mundo nacen cada día nuevas Charlotte Corday. Aunque pocos son los que saben de ellas y menos los que las recuerdan.
Bico borrascoso