Las fuentes escuchan

              

              Esta historia es sobre la ineptitud final dentro de la vida. Hagamos una lectura de ella como cartografiado un puente. Todo sobre una estructura. Las diabluras que suceden antes y después de cruzarlo son la ineptitud final. Sectores perjudicados.

Miré aquella foto, y me puse a escribir para mí mismo igual que hacía quince años atrás. Minutos después de hacerla ocurrió que mi vida cambió y se transformó en una huida al silencio. Cierto que el momento en el que mi vida cambió no faltó el chirriante bufido enfermo de animal en estocada. Pero después no he hecho más que escribir y reflexionar huyendo de aquel día irrevocable. Comúnmente solemos decir que revivimos múltiples actos y cambian los escenarios y los personajes. Que la historia se repite. Pero no puedo decir lo mismo. Nunca hasta ese día experimentara la inconsciente necedad que todos llevamos dentro, aquella vez me aturdiera con un lenguaje confieso inconsciente y sensual. La casualidad de ponerse en el lugar del otro. Estafé los buenos sentimientos en pro de un juego que hizo naufragar un navío cuyo destino era girar y surcar en exquisita harmonía alrededor del mundo en compañía del mejor grumete que conocí. Tal vez fue fruto de mi imaginación, tal vez suplanté la carencia de lances inquietantes que este mundano planeta nos ofrece con una pasión desenfrenada cuyo dictamen psiquiátrico sería…  ceguera emotiva. Ahora estoy seguro. Me equivoqué pero mi intención era arrancarle la venda al mundo y hacer justicia con aquella relación que parecía insostenible. Hasta aquel día en el que le dije que quise ser otro y seducirla. Abracé mi pena y mi alma se convirtió en el blues de la locura. Semanas sin poder dormir tres horas seguidas. Medicación y alcohol. Versos idiotas de los que me avergüenzo. Todavía conservo algunos que leo avergonzado por no quemar, palabras, sólo palabras. A la mierda. El descalabro nervioso que sucedió a aquella ruptura, en el que sentí la sangre helarse en mis venas.

Mario miró aturdido aquella fotografía…y se puso a escribir para sí mismo como hacía veinte años atrás. Su corazón durante ese tiempo fue el de un elefante durmiente. Caminaba lentamente con sus largos colmillos buscando el reconocimiento en compañía de aduladores pedantes y distinguidos moralistas. Explican la obra del autor, editada, manufacturada y concluida en diversas ediciones. Su mujer, una maleta y los tratados calmantes. Pero esa fotografía… dijo atención, mencionas todo lo improbable domesticando tu angustia, no supiste como apartarla. No supo apartar la atención de aquello que no le gustaba, así de sencillo, hyde the pipe, en cambio absorbió duramente y las amantes y adagios no eran necesarios. Caminó la orilla tocando el reflejo y mirando el cielo para volver a casa, encender su barra de incienso y hacer musarañas. Estimadamente un áspid curioso. El personaje que mejor sabía interpretar. Un punto y aparte no es un después.

Desde aquel suceso me volví más iluso. Dando rienda suelta a las ilusiones y volviéndome más tarado, está claro, de tánto pensar y desautorizar las impresiones como tal, desmembré el talento de vivir, y bueno, ahora es un esqueleto de un racimo de uvas. Recuerdo cuando cantaba sólo para ella aquellas canciones tan alegres. Mi voz que solía acompañarse de una guitarra.