CONTRA [_ I _]mí mismo

CONTRA (I)

 

 

-Contra

mí mismo-

 

 

Ahora bien; si digo que éste es el inicio de una serie de derribos, extramuros o partos desde un punto. Enjuiciar al transmisor sin la aparición de la estima sería la posición intrauterina exacta. Larvado así en una obvia ausencia de luz y aire, no será necesario ni posible reclutar un cuerpo armado. Valdrá un solo testimonio para ligar con un solo aliento la aparición de una primera página a las ocho de la tarde de hoy.

 

Con la última frase doy una pista bien precisa por la que no será necesario seguir leyendo. O sí y de reojo, tensando la referencia lejos de mi pretendida naturalidad de acabar conmigo mismo. Antojo por zanjar mi relación conmigo mismo,  mi relación con el arte, el lenguaje, el disparate, el poder, la quietud de la inocencia, con los sucedáneos eróticos, con la sexualidad, allanar mi relación con la imagen y la dependencia cultural de la imagen y la hegemonía de la sobrestima.

 

En el alboreo de este texto rezuman las aguas de los charquitos embriagados por el negror de la noche. Las meticulosas danzas de los vencejos y el hermano caracol. Y el mármol fracturado que pensaba a mi entera disposición. Pues al comienzo de este blog articulé toda serie de cánticos para forjar un aria sintáctica, llamadlo pereza, poesía, o paradiso en el cual carecía de encaramiento con cualquier tipo de institución o revelación exterior. Podemos decir que en lo primitivo habitaba la sustancia insoluble y en lo nacido lo analizable. El axolotl estiraba sus finas garras y me miraba con fijeza. El consuelo de hablar claramente, de un modo bello, no era suficiente. Por tanto hundí mi pecho en infinitas lecturas. Y mi escritura se impregnaba de una nueva dependencia. Supongo esta impregnación para borrar aquello que yo poseía de subjetividad, idealismo, sentimentalismo viril y servil en el curso de esta sociedad tan apremiante, incluyente y asfixiante. Tan entusiasta por la cópula pero no por el acto del cuerpo trabajando. Comprensible, pero no perdonable. El modernismo rechazó cualquier contacto con la razón, no acepta nada que no nazca de los genitales o las vísceras, y el posmodernismo se contenta con la apariencia pues es obvio que la derivación del imperialismo, estancado en el capitalismo, nos hurta de un territorio que caminar. Estimular una conciencia táctil, o una teoría de perspectivas se presenta como un imposible fútil. Cada día es más difícil enseñar al ojo sobre el arte de la perspectiva. Cualquier percepción, la creemos revelación ya presta a ser twiteada o… Tendría, que extirpar la imagen, el reflejo, caer en un espacio concreto que se circunscriba en tan estimulante abismo. Pero esta caída, aquí colocad la punta de la lanza en mi pecho, no es la vocación del exiliado, del violento trabajador de inteligencia servida por una mano hábil que pretende habitar alejado, en una ficción egoísta, en un tiempo puro. Siendo así esclavo de mi mismo, de mi adorable y pseudoerudita prudencia. Es decir; hablar con el lenguaje de un burgués, ya fenecidos a dios gracias pero… Hacer de la palabra un acto solitario, y qué bello y hermoso. ¿Qué quiero decir ?. Tanto da, de los labios se ha encarnado el verbo, el tiempo se encarga de armonizar y homogeneizar los signos. Mi correspondencia íntima está en los carteles de las paradas de autobús. ¡Qué bello y hermoso! Qué bien trazado el disimulo de la verdad a medias y qué bien viven esos maestrillos que la pervierten. Divagar sobre Foucal o Foucault sobra la eslora de un balandro a las nueve de la noche…

 

Consultar obras especializadas y perder la referencia conmigo ha evaporado los tatuajes de la infancia que  pensaba insolubles y que ahora deseo retomar. Contra mí mismo. El mundo está en mi contra ha sido el lema esbozado por los fuertes contra los débiles y que he escuchado como la cantinela de una legitimización, democrática, liberal y tan dominical que, ahora me pongo de su parte y no percibo vergüenza ninguna. Ni ajena. No cae nada, la máscara, el fantasma, el androide es inspirador y bello. Me permite observar las ruinas con tal frescura. Me permite observar la promesa de una poesía tan bella, tan hermosa, tan advenediza y virtual. Tal, me permite optar por no escribir, emponzoñarme en el malestar general y poner a la vista aquello que creo mi piel pero es hueco. Aunque no soy tan iluso pues ahora sé que de las raíces de los árboles, que me rodeáis, puedo nacer, hacer, y hacerlas propias, un sembrado común contra mí mismo para alimentar el cadáver de Eurídice tatuado justo entre los omoplatos. Su aleteo será revuelta, su deletreo candente a ras de suelo se extenderá sobre la maraña de los métodos estereotipados y cacofónicos que atragantaron mi intuición, orientación, búsqueda y encuentro. Regresar. Volver al mundo huérfanos de ojos, sin la cola de los espectadores haciendo inventario de mortandad. Información de lo inhóspito. Si digo que este primer contra es “contra mí mismo” no es para designar propiedad, ni exponerme, no es para mostrar mi cuerpo. Lo distingo del tuyo, nada más. La muerte está tan bien descrita dentro suya que algunas hojas salen a su encuentro. A un cuarto de hora para que sea medianoche, y esta paciente delineación de génesis acabe, y esta intimidad sea desmenuzada, doy mi espalda al mundo como nexo contra lo jamás escrito. Soplo y trazo.


Daniel C. Casado