Giuseppe Ungaretti

aquí, había una largo poema y traducción de Ungaretti

maldita sea!!

lo he extraviado

poeta delle ceneri/ Pier Paolo Pasolini

WHO IS ME

POETA DE LAS CENIZAS

 

PIER PAOLO PASOLINI

 

Traducción y prólogo de

Marcelo Tombetta

 

DVD ediciones

 

 

 

È un teorema;

e ogni sorte è un corolario.

Le sorte sono quelli che sai,

quelle del mondo dove tu col tuo antipatico

sorriso anticomunista, e io col mio infantile odio

antiborghese, siamo fratelli:

ne sappiamo tutto!

Come prende una nevrosi d’ansia

e come una piccola vittima femmina di quattordici anni,

finisca nel letto di una clinica,

coi pugni così stretti che nemmeno uno scalpello,

potrebbe scalzarli,

come un ragazzo parli tra sé come un matto

dipingendo e inventando nuove tecniche,

fino a diventare

un Giacometti, un Bacon,

con lo spettacolo dei suoi spettri figurativi

simboli della tragedia del mondo in un’anima malata

maleodorante del livore meschino del male; come

una donna di mezza età, bella ancora, e curata,

non sappia dimenticare il Cristo della Chiesa

e insieme, una volta perduta,

non sappia resistere al desiderio de perdersi ancora,

e così viva tra ragazzi facili e agnoscie cristiane;

e come infine un padre

 

 

che aveva confuso la vita con il possesso,

una volta possessuto,

perda la vita, la butti via: doni cioè il suo possesso

- una fabbrica alla periferia dellle grande città –

ai suoi operai; e si perda nel deserto,

come gli Ebrei,

Casi di coscienza, tutti questi.

Ma la serva diventa, invece una santa matta,

(...)

va nel cortile della sua vecchia casa sottoproletaria,

tace, prega, e fa miracoli,

guarisce gente,

mangia ortiche soltanto, finché i capelli le divengono

verdi,

e infine, per morire,

si fa seppellire piangendo da una scavatrice,

e le sue lacrime rampollando dal fango

divengono una fonte miracolosa.

Prima del Padre e della Madre,

nel paradiso terrestre, c’era un Primo Padre,

é nella sua intimità che, (primamente), siamo vissuti.

Ma poi, l’importante è stato l’amore della madre

con cui ci siamo identificati

perché non possiamo vivere

se non identificandoci con qualcuno. Non possiamo,

quindi,

concepire amore che non abbia la dolcezza materna.

Quel primo Padre ha così dolcezza di Madre.

Ma in una famiglia borghese

egli non é più in grado

(che di scatenare drammi morali.

La religione, la religione del rapporto diretto con Dio

è ancora nel mondo anteriore a quello borghese).

Gli operai stanno a guardare.

...

Ti tacerò, amico quello che, in stasimi e episodi,

e cori al luogo delle dissolvenze,

scriverò sul silenzio di Pilade, pilates

che diverrà rivolta,

e tradimento,

contra l’amico delle (sensuale) adolescenza, dal membro

eretto,

Oreste, il principe socialista,

e il degenerare di alcune delle Furie purificate

e segregate sui monti festosi nel cielo e nel cielo perduti:

il ritorno di queste furie regredite al vecchio satato

nella città liberata, con loro, dalla monarchia;

la regressione di Elettra,

lei figlia, che amò il padre Re, e ora è fascista come

 

si è fascisti ;

nel cupo rimpianto errate origini;

la fuga di Pilade nei monti delle Furie divenute

Eumenidi,

le dee dei partigiani

e dell’amore improvviso che lega una partigiano a un

altro partigiano;

la preparazione della lotta,

e il ritorno a capo di un esercito irregolare,

- il misterio esercito dei monti;

l’alleanza tra Elettra fascista e Oreste liberale

e fautore di riforme,

nella città divenuta opulenta;

l’intervento di Atena

che protegge Elettra e Oreste figli della ragione

e li unisce, mettendo a tacere l’ululato

delle Furie antiche vagano per la nuova città;

l’incertezza di Pilade

di fronte alla città arricchita

che non ha più bisogno di lui;

il suo incontro

nella notte della vigilia che precede la battaglia

col vecchio amico dell’adolescenza,

rimasto giovane,

 

bello come ai tempi dei loro primi amori

quando le donne erano sconosciute;

e il loro abbandonarsi a discorsi sull’amore e sull’anima

che nulla hanno a fare con la realtà presente,

e che li accomuna;

e, infine, la solitudine di Pilade,

alla fine della notte,

che, prima dell’allba, dovrà pur prendere una decisione.

E poi, tu credi,

che si possa fare un sogno, non ricordarlo,

e avere da questo sogno, mutata la vita ?

Tu credi che un padre possa fare un sogno, in cui

veda se stesso amare sul figlio,

non so sotto che vesti,

se del padre stesso ragazzo, o di un estraneo

che è il padre del padre (ragazzo)

o (l’identificatine) a sé della propia madre... Nessuno,

neanche io, saprà mai quel sogno.

Ma il padre ne avrà mutata tutta la vita.

Ricordi Eracle

che chiede al figlio di chiamare tutti i suoi compagni

più forti, e (di portarlo sulle spalle,

in cima al monte vicino alla città,

il monte della città)

 

quello ch’è meta di pellegrinaggi e avventure di

             ragazzi

come succede nei mondi (preindustrial)?

E giunti lì in cima, il figlio e gli altri ragazzi,

avrebbero dovuto preparargli il rogo,

e farlo morire?

Entra in quel sogno, se sei padre.

Tu, padre, che magari innocentemente, sei complice

dei padri

(che vogliono liberarsi dei figli

mandandoli a morire in guerre che si combattono

nei luoghi dell’Alibi, l’estremo Oriente della storia).

Qui, per una volta,

il padre non vuole la morte del figlio, ma il suo amore.

Diviene lui il figlio, e nel figlio, ragazzo, vede forse il

padre,

e lo ama, non vuole ucciderlo, ma esserne ucciso,

non possederlo, ma esserne posseduto.

Sì, ma quel padre è un uomo borghese del nostro mondo,

ha un’industria sotto i monti della Brianza (festosi nel

cielo

e nel cielo perduti):

come potrà accettare le conseguenze di quel sogno, del

resto,

non ricordato?

Le accetterà (stravolgendole). Sapendo e non sapendo..

Si farà cogliere dal figlio nudo sopra la madre.

Cercherà dei pretesti per colpire il figlio,

e, quindi, farsi colpire.

Aggredirà il figlio

per attirarlo su lui,

per essere il centro della sua vita.

Finché il figlio, il lieve figlio (mozartiano),

(pacifista) e obiettore di conscienza, se ne andrà

dalla casa ricca,

avendo ascoltato dal padre delirante una dichiarazione

d’amore.

Non lo odierà –ti dico- il ragazzo

(uno di quei ragazzi nuovi, tanto migliori di noi),

l’avrebbe posseduto come il ragazzo del popolo

possiede, per pochi dollari, colui che non ha forza

d’essere uomo

e lo invoca dunque come un salvatore...

Se ne va, per le vie del mondo,

con una ragazza,

nient’altro che una puttana, e un amico:

 

n’e si saprà mai chi vada il suo amore

benché egli, certamente, profonda il suo oro

sul grembo della ragazza.

Viene il padre, spia, lo trova, corrompe la ragazza,

sta a guardare dietro alla porta i l loro amore,

scopre quello che il figlio

ha senza misterio, come ognuno ha,

eppure è in lui (orrendamente, insopportabilmente

misterioso).

Non può il padre, vivere dopo aver visto quell’amore,

entra e colpisce a morte il figlio,

che esce piangendo e salutando la vita

dalla stanza di uno dei mille (...) coiti della sua vita.

Muore. E su lui morto il padre si china ad abbottonare

i calzoni aperti sul fulgore inmacolato della canottiera.

(Il padre, dopo tanti anni), come nei romanzi

d’appendice,

conclude il lungo sogno della sua vita

sognando sul terrapieno di una stazione

come in un verso di Ginsberg.

Ecco.

Ecco, queste sono le opere che vorrer fare,

che sono la mia vita futura –ma anche passata

- e presente.

“ POETA DE LAS CENIZAS ”  PIER PAOLO PASOLINI

 

respuesta a un periodista norteamericano imaginado probablemente en agosto de 1966 en Nueva York.

 

he cambiado la traducción por una propia, no sin admirar la de Marcelo Tombetta y su frugal prólogo.

 

(…)

 

Es un teorema:

y cada destino un corolario.
el destino es aquello que aprendes,

aquel del mundo donde tú con tu antipática

sonrisa anticomunista, y yo con mi infantil odio

antiburgués, somos hermanos:

lo aprendimos del todo!

Anida una ansia de nervios

y como una pequeña víctima femenina de catorce años
acaba en la cama de un hospital,

con los puños tan cerrados que ni siquiera un escarpelo,

podría desenlazar,

y como un chico habla loco para sí

pintando e inventando nuevas técnicas,

hasta convertirse

en un Giacometti, un Bacon,

con la actuación de sus fantasmas figurativos

símbolos de la tragedia del mundo en alma enferma

maloliente del rencor mezquino dl mal, y como

una mujer de media edad, aún hermosa, y cuidada,

no sabe olvidar al Cristo de la Iglesia

y a la vez,  perdida,

no sabe resistir al deseo de perderse más,

viviendo así entre chicos fáciles y cristianas angustias;

como un padre finalmente

 

que había confundido la vida con la posesión,

poseído una vez,

pierde la vida, la desecha, dona- su posesión

- una fábrica en la periferia de la ciudad –

a sus trabajadores, y se pierde en el desierto,

como los Hebreos,

Casos de conciencia, todos.

La sierva se convierte, en cambio en una santa loca,

(…)

está en el patio de su vieja casa subproletaria,

calla, reza y hace milagros,

sana a las personas,

solo come ortigas, hasta que el pelo se le pone

             verde

finalmente, para morir,

se hace sepultar llorando, por una excavadora

y sus lágrimas agromando del fango

se convierte en fuente de todos los milagros.

Antes del Pater, y antes de la Mater,

en el paraíso terrestre, había un Primer Padre,

en su intimidad es (primero) donde vivimos.

Pero después lo importante, había sido el amor de la madre

con el que estábamos identificados

porque no podemos vivir

sin identificarnos con alguien.

No podemos concebir el amor que no tenga la dulzura materna.

Aquel primer Padre sí tiene la dulzura de Madre.

Aunque en una familia burguesa

no es capaz más que de

-desencadenar dramas morales.

La religión, la religión de la relación directa con Dios

y aún antes de aquel mundo burgués).

Los trabajadores están observando.

…

No te diré, amigo aquello que, en intervalos y episodios,

y los coros en el punto del fundido

escribiré sobre el silencio de Pilates,

que se tornará revuelta,

y traición,

contra el amigo de la (sensual) adolescencia, del miembro

             erecto,

Orestes, el príncipe socialista,

y la decadencia de algunas de las Furias purificadas

recluidas en los montes, deleites en el cielo, en el cielo perdido:

la vuelta de estas furias reculadas al viejo estado

en la ciudad liberada, con ellas, de la monarquía;

la regresión de Electra,

ella, hija que amó al padre Rey, es ahora fascista como

se es fascista;

 tétrica añoranza de orígenes errados;

la fuga de Pilates en las montañas de las Furias convertidas

en Euménides,

diosas de los partisanos

y del amor repentino que une partisano a uno

otro partigiano;

la preparación de la lucha,

y retorno al a cabeza de un ejército irregular,

 -el misterioso ejército de los montes;

l’alianza entre Electra fascista y Orestes liberal

y promotor de reformas,

en la ciudad que se ha vuelto opulenta;

la intervención de Atenas

que protege a Electra y Orestes, hijos de la razón

y allí, unidos acallando el ulular

del las Furias antiguas que vagaban por la ciudad nueva;

la incertidumbre de Pilates

frente a la ciudad armada

que no necesita ayuda alguna;

en la noche

su encuentro, la víspera de la batalla

con el viejo amigo de la adolescencia,

 quedo en la juventud,

 

hermoso como en tiempos de sus primeros amores

cuando las mujeres eran desconocidas;

y su abandono al discurso sobre el amor y el alma

que nada tienen que ver con la realidad presente,

y que los mancomunan;

y final, -la soledad de Pílades,

al final de la noche,

cuando antes del alba, deberá o sí tomar una decisión.

Es más, crees tú

que se pueda tener un sueño, olvidarlo,

y haber cambiado la vida, por ese sueño ?

¿Crees tú que un padre pueda tener un sueño, en el cual

se ve amando a su hijo,

no sé bajo que indicios,

si la del padre con apariencia joven, o un extraño

que es el padre del padre (de joven)

o la (identificación) de él mismo a su propia madre ?

…

Nadie,

ni yo, jamás se sabrá de aquel sueño.

¿Recuerdas a Heracles

que le pide al hijo llamar a todos los compañeros

más robustos, y (portarlo en hombros,

hasta la cima del monte cercano a la ciudad,

 

que es meta de peregrinajes y aventuras de

chicos

¿cómo sucede en los mundos [preindustriales]?

Y colmada ya la cima, el hijo y los otros chicos

habrían debido preparar la hoguera,

hacerlo morir?

 

Entra en ese sueño, si eres padre.

Tú, padre, que con inocencia quizás, eres cómplice

de los padres

(que desean librarse de sus hijos

enviados a morir en guerras que se combaten

en los lugares de la Coartada, al extremo

Oriente de la historia).

Aquí, por una vez,

el padre no desea la muerte del hijo, chico, ve quizás al

padre,

y lo ama, no quiere matarlo, quiere que lo mate,

no poseerlo, pero sí ser poseído,

Sí, pero ese viejo es el hombre burgués de nuestro mundo,

tiene la fábrica al pie de los montes de Brianza

(alegres en el cielo,

y en el cielo perdidos):

¿cómo podrá aceptar la consecuencia de aquel sueño

el residuo

apenas recordado ?

Las aceptará (tergiversándolas). Sin saber y sabiendo.

Se hará sorprender por el hijo desnudo sobre la madre.

Buscará los pretextos para golpear al hijo,

y, por tanto, hacerse golpear.

Agredirá al hijo

para atraerlo hacia él,

para ser el centro de su vida.

Hasta que el hijo, el delicado hijo (mozartiano),

(pacifista) y objetor de conciencia, se pirará

de la casa rica,

habiendo escuchado del padre una delirante declaración

de amor.

No lo odiará –te digo- el chico

(es uno de esos muchachos nuevos y tan superiores),

y, si el chico hubiera podido hacer,

habría dado al suplicante padre todo su oro,

lo habría poseído como chico de pueblo

poseído

por pocos dólares, ese que no tiene fuerza

de ser hombre

y lo invoca entonces como salvador…

 

Se va, por los caminos del mundo,

con una chica,

nada más que una puta,

y un amigo:

nunca se sabrá a quién va dirigido su amor

si bien él, ciertamente entierra su oro

en el regazo de la chica.

Viene el padre, espía, lo encuentra, corrompe a la chica,

mira por detrás de la puerta su amor,

descubre eso que el hijo tiene sin misterio,

como cualquiera tenemos,

y sin embargo es en él (horrible, insoportablemente

misterioso).

No puede el padre, vivir tras haber visto ese amor,

entra y golpea mortalmente al hijo,

que sale llorando y saludando a la vida,

de la habitación de uno de miles (…) coitos de la vida.

Muere. Sobre él, muerto, el padre se ladea para abotonar

el calzón abierto sobre el fulgor inmaculado de la canotier.

(Unos años después, el padre), como en novelas

por entrega,

concluye el largo sueño de la vida

soñando en el andén de una estación

como en un verso de Allen Ginsberg.

Y ya está.

Aquí, estas son las obras que quisiera hacer,

que son mi vida futura –pero también pasada

-y presente.

 

(…)

 

Ryuichi Tamura/ 4.000 días y noches para que nazca un verso

Zhu Zhanji 朱瞻基（1398-1435）

 

 

 

 

Se dice que Sung Ti, artista del siglo XI, criticó los paisajes de Chen Yung-chi en los siguientes términos:

 

“ La técnica de esto es buena, pero se hecha de menos un efecto natural. Tendrías que escoger cualquier pared en ruinas y cubrirla con un trozo de seda blanca. Luego, te lo miras mañana y tarde hasta que al final logres ver la ruina a través de la seda, sus protuberancias, sus niveles, sus zigzags y sus grietas, almacenándolo en la mente y fijándolo en los ojos. Haz que las protuberancias sean tus montañas, la parte baja tu agua, los huecos tus barrancos, las grietas tus arroyos, las partes más claras tus primeros planos, las partes más oscuras tus puntos más distantes. Empápate perfectamente de todo esto, y pronto verás hombres, pájaros, plantas y árboles, ondeando y moviéndose. Puedes entonces guiar el pincel según la fantasía, y el resultado será cosa del cielo, no de los hombres. A Chen se le abrieron los ojos y desde aquel momento su estilo mejoró. “

 

del libro de E.Gombrich ; arte e ilusión”

 

 

Mori Shuho - Black Bear Cub in Snow , 1799

 

RYUICHI TAMURA

 

 

CUATRO MIL DÍAS Y NOCHES

Para que nazca un verso

debemos matar

muchas cosas,

debemos acribillar, asesinar y envenenar

a nuestros seres amados.

Ved,

en el cielo de los cuatro mil días y noches,

por tanto codiciar la lengua trémula de un pájaro,

hemos matado a tiros

lo silente de las cuatro mil noches y el resplandor

de los cuatro mil días.

26

Escuchad,

en todas las ciudades lluviosas y en los hornos de fusión,

en todos los puertos y las minas en estío,

por arrancarle lágrimas a un solo niño hambriento,

hemos asesinado

el amor de los cuatro mil días

y la misericordia de las cuatro

mil noches.

Grabad en vuestra memoria

tan solo por codiciar el miedo de un perro callejero

con ojos capaces de ver lo que no vemos,

con oídos capaces de oír lo que no oímos,

hemos envenenado

la imaginación de las cuatro mil noches

y el recuerdo frío de los cuatro mil días.

Para engendrar un solo verso

debemos matar a nuestros seres queridos.

Es el único camino para resucitar a los muertos.

Habrá que seguir este camino.

MEZCALERO:

Ora duérmase, mañana vengo.

En la puerta el MEZCALERO todavía parece dudar. Se

decide:

MEZCALERO:

Buenas noches.

Y sale precipitadamente.

ESCENA 60.— (Plano medio.)

BENITA queda pensativa pasándose el bocado a medias

mientras escucha (off) los cascos del caballo alejándose.

CORTE:

27

EMPERADOR

Hay ojos en una piedra, ojos enclaustrados en la

melancolía y el tedio.

El hombre pasa frente a mi ventana, vestido con

negros atavíos.

Emperador de invierno. Mi emperador solitario caminando

hasta un camposanto europeo con la sombra de

la civilización en su frente blanca como de cera. Bañada

su espalda por el sol, es doloroso verlo autoflagelarse.

¡Dadme una flor!

Usted extiende sus manos. El invierno en el mundo

está a punto de empezar, después de años de razones y

progreso. La belleza occidental no es otra cosa que

ilusión; ¿quién besaría sus palmas? ¿Habrá aun tierra

fértil en esas manos devastadas por un destino de color

del milano?

¡Dadme una flor, una herida como una flor!

***

Ryuichi Tamura nació en Tokio en 1923. Estudió la carrera

de letras en la Universidad de Meidyi. Durante la guerra
editó la revista La Tierra Yerma. Publicó varios de sus
poemas en la Colección de poemas del grupo la Tierra
Yerma, y un aproximado de treinta volúmenes de poesía en
su lengua. Fue reconocido con el quincuagésimo cuarto
Premio de Poesía de la Academia de Artes de Japón en
1998 y murió de cáncer en agosto de ese año.

 

Traducción de

Atsuko Tanabe y Sergio Mondragón