Die Welt fort, och muss dich tragen
El
mundo se ha ido,
yo
tengo que llevarte
Paul Celan
Víctor Gómez
víctor gómez
¿vestigios ? no
las
ruinas de este
lugar
hermoso e inseguro
su edad
arrogante
y firme, casi divina,
¿qué acuerdo
oscuro –sin expectativas-
sellaron ?
volviendo por la
escarpada senda
murmurabas
me giro
y no se distingue apenas
la maleza –triste luz- la
destrucción
moroso aire
el lagar el ave inmóvil
la sombra, ¿ves ?,
la sombra
si viene a decir, pero ya no la oyes
un mundo atrás
con la orina el
pájaro
proclama su nueva
canción.
¿qué jurado dará por
bueno su vertical
signo ?
***
no te ates el zapato
mejor descálzate
el frío
resbala
piel contra piedra
escucha como hacen leyes por su imposible
acoplarse
el reformismo como formación de constantes fracasos existe de modo larvario en los regímenes actuales neoliberales, reduciendo al individuo al aprovisionamiento. Super-vivencia que no es tan super pues no está por encima de nada si no es vivencia. Si todo se reduce a un mero juego/fuego de códigos de verificación, a producir por encima de nuestras posibilidades, la casa se rompe. La larva nace larva. Entonces tenemos que hablar sin carcasa, sin palabra, atañéndose al significado, y la carcasa, la palabra, la merced, el sacrificio, la caridad del arte, quedarían expuestos a la libertad del pensamiento. Construir a punto de.
los carpinteros no
acaban el puente no
encuentran madera
que no esté quemada o
húmeda rota
rotar de días
inútiles
y sin puentes no hay
poesía
[ … ]
encrucijada
el
sol (d)escribe
en
áspero acantilado
espejos
gritos:
la noche aún espera
la
tregua
los
cuerpos con la marea
el
silencio
frente
al mar
el
corazón orilla
detrás de los castaños
un infierno sin límites
*
¿quién
sepultó las estrellas ?
Ninguna
-Ved
que no huesos
en la tierra removida
ni una fosa aquí
Avenidas cruzan nuevos
barrios frente al teatro
las plazas el ayuntamiento.
¿Cómo
se construye una jaula?
¿Quién alzó quién las estatuas ?
¿Dónde, por dónde volver
noche apozada en el no ?
¿A qué casa ?
El interior de estas casas orbita el ciclo de la vida. En cambio, el ciclo de vida en nuestras viviendas occidentales se concibe hacia afuera, incluso en la reclusión de espacios destinados a perpetuar en hibernación mental, centros comerciales, fábricas, hospitales, bibliotecas etc. El “afuera” se ha convertido en un reclamo poético incluso de convivencia entre ciudadanos. Cuando afuera, en poesía, es un nomadismo interior. Inducir (d)efectos de verdad en su ficción. Poner así en solfa las mentiras de la razón y el régimen de la verdad, como postulaba Nietzsche. O como decía Demócrito “El sentimiento es magnífico mientras que permanece en el fundamento, pero no cuando sale a la luz y quiere transformarse en ser y gobernar”
“otras ruinas”
I
tu
mano firme tenaza
la …hoy
sabiendo
o
como sabiendo del miedo
que
ha invadido la escritura
al
mediodía
II
no le di la moneda
los ojos se
resguardan
en la desaparición
siento ¿sí ? lo
abierto
hundido
nada calma esta
derrota
III
es verdad
soñé que se hundía
en el corazón
del bosque
un sol incontenible
como sólo
podrían recordar las
nieblas
matutinas
VI
¿estamos desesperados
en hemorragias ?
la poesía coagula
en silencios.
lo que no hemos
fingido,
de tu mano
liberada la
… hoy
en tu mano-lengua.
es lícito el lento
suicidio
la tortura impasible
pagar impuestos no
arropar a la madre
desayunar solo bajar la mirada
ante los platos de la abundancia
que caen al cubo no
acompañar a la madre
pernoctar frente a una pantalla
herir distraídamente huir sin los
hijos
“La monótona igualdad y la penetrante fealdad que caracterizan los hallazgos de la psicología moderna, y el contraste tan evidente con la variedad y riqueza de la conducta humana tal como se manifiesta abiertamente atestiguan la diferencia radical que existe entre el interior y el exterior del cuerpo humano. –“
“La monótona igualdad y la penetrante fealdad que caracterizan los hallazgos de la psicología moderna, y el contraste tan evidente con la variedad y riqueza de la conducta humana tal como se manifiesta abiertamente atestiguan la diferencia radical que existe entre el interior y el exterior del cuerpo humano. –“
Hannah Arendt “Pensamiento” 1971
extraño
país el silencio
si
bajas la voz la mirada la prisa los tumultos
aparece
tras el zumbido
un
enjambre entre rocas
que noticia será si
no
fuera necesario callar lo que la poesía
cree
que sabe
***
Editorial Amargord
Victor Gómez
***
espacio web
las ilustraciones son
formas de casas tradicionales de;
(1-7) Indonesia
oriental
(8) Java oriental
(9-12) Sumatra
(13) Vietnam
(14) Nordeste de la
India
(15) Micronesia
*****
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...Construir a punto de. Pisar ramas, crujidos. Sentarse sobre una piedra, sombra de ruina, y escuchar cómo coagula toda esta poesía en silencios, mientras
ResponderEliminarsoñar que se hunde
en el corazón del bosque
un sol incontenible
como se hunde el aliento de esta entrada en lo frondoso que anida en el interior de la madriguera, ésa que también es microcosmos, mundo completo, donde no falta tampoco el aire…
Gracias por esta visita al poemario/nomadismo/ruina de Víktor Gómez. Me gustó mucho el poemario cuando me adentré en él, y me gusta ahora que le das nueva forma y luz y sombras…. habré de volver a pisar sus ramas, crujidos…
Por cierto, algunas de las casas que aquí nos dejas, me recuerdan a un vagón, eso me gusta, jeje.
Abrazos, me voy silbando tu verso ‘quién habita el hogar…’
se hunde el aliento de los versos de Víctor // no puedo decir nada sin abrir el libro, la casa viva y natural, el crujido, la rama, la conversación viva que hace en mi casa, sentirme en el caso, y en el caso, sentirme como en casa, vivir en la palabra, no encarnarla. Leo en “detrás de la casa en ruinas” otros nombres que han dejado huella, sombra, latido en su hogar como Esther Ramón, Arturo Borra, Laura Giordani, Miguel Angel Curiel, Antonio Méndez Rubio… que también habitan los desiertos de ccrider …así que la in-tensidad del poemario de Vic es vertical para mí, gracias por tu huella maquinista, por develar aquello que no es evidente, lo efímero, la delicadeza de estas ramas, la delicadeza de ninguna rama. te deseo felices poemas.
Eliminarprofunda y detenida lectura de un poemario que hace del balbuceo, de la atención y del cuidado hacia el mundo sus señas de identidad...
ResponderEliminarlo has acariciado con una delicadeza realmente conmovedora
vivimos una orfandad de postguerra //aún inmersos en un mar de alejamiento ético, depauperación de nuestros sentidos, aparente adaptación en una posible mejora continua/ futura/ ya sin tiempo / es posible hacer lo posible, previsión de la palabra/ que no sea moneda de adaptación.
Eliminaraunque hacer imágenes de guerras o hermandades es contraproducente //prefiero detenerme en el pensamiento y celebrar con mucho la vuelta de marienbad, parece que ha sido ayer aún siendo mañana un espacio que respirar detenidamente te envío unos versos de anne sexton
Yet today our do is full
of our dead dog`s spirit
and limps on three legs,
holding up the dead dog`s paw.
Thought the house is full of
candy bars the wasted ghost
of my parents is pocking
the keyhole, rubbing the bedpost.
Also the ghost of your father,
who was killed outright.
Tonight we will argue and shout,
“My loss is greater than yours!
My pain is more valuable! “
//-debería agradecer a Say la elección, de anne sexton.// abrazos stalker
No se fue el mundo, sino el amigo Paul por el Sena. Siempre al acecho del encuentro.
ResponderEliminarFuente
Punce guirnaldas como tropos
en la bolsa rejada de la lluvia,
y afuera, con mis manos incapaces,
bebí del cáliz, ya vacío, hasta el olvido.
Llena de cieno en su fondo,
copa envenenada de altura,
cuando el vuelo comienza en lo frágil,
deslizando, a sensible y sintiente,
para juntos nacer al vuelo,
siendo viento;
y al tiempo,
intimidad y desvelo en el pliegue.
Llegado donde la voz me sale:
del opaco cuerpo,
recorrido su dolor y su hambre,
donde en el mundo, y al mundo
percibido,abriéndome,se me abre;
antes de ser palabra, pensamiento
o lugar donde agarrarse...
El mundo está cerrado sobre si,Mundializado en su ser capitalista, no podemos escaparnos, a otro u otros mundos.
No poeta: alcahueta.
De la noche,cometa,
que por un instante brilla,
y por el día se esconde:
Que no se puede ejercer de poeta, todo el rato,
sin llevar en vez de pluma, un cuchillo bien largo...
Gracias por vuestro trabajo, hace un mes, que os conozco.
Joe