5 de abril de 2013

18



c c








 





y sobre tierra porosa las raicillas 
como fibras neuronales 
que se despliegan
 
Yaiza Martínez
 
Caoscopia
 
 acà en el blog de Laura Giordani

18

 
No sabes mucho

esperas un rato

pero haces una pelota con la hoja

y más tarde,

un golpe seco suena en la habitación contigua

durante horas

al final hace algunas pausas y de un momento

a otro escucharás la voz del vecino

inevitable

estruendosa y a-cosante  /   vuelve a la carga

de nuevo el golpe seco

a veces parece los pasos de una escalera

y otras, cuando cesa

se exhiben como cartas de un juego extraño

las fisionomías del silencio tan constante

tan juego

como la habitación de un cosmonauta lanzado al mar

marcas trazadas hace ya tiempo en el sol quizás

de cuando te acercaste demasiado y eras

una singular molécula en un microscop i ©


Fa-           cción

csimilado

como el verso de un poema de una matrioska

escrito en un lazo rojo en la rama de un árbol

una fotografía de joven, hermosa, abrazada al zorro

y aquel verso en la barra de bar mientras

volteándose en bandada

unos periódicos apolillados en la esquina.

 

Fijas tu mente en la magia para descubrir tu mente

voilà – volere

vacilas al pensar, describes la trampa

las mismas caras en las mismas nubes

la arena del rostro dormida en un desierto

y continúas remando hasta llegar a la isla.
 
 
 [ fragmento ]

[ frágil ]

 
...
..
acà [  los siete días ] cumple los 18
       
 
...

 

10 comentarios:

  1. Que siga cumpliendo más, creciendo, extendiendo desierto. El diálogo entre el anciano y el niño del 17 resulta un delirio entrañable... un placer siempre visitar estas geografías.

    Un abrazo

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    1. a veces se intercalan los diálogos directamente en la poesía por desdoblamiento y poder decir tú. desde la ruina de la lucidez. reunir la escucha y no la palabra.

      ayer vi el film de bela tarr ‘satantango’ mientras escribí lo siguiente -/ Feltámaduk . viento . entrar. dos vueltas de campana. errar vistiendo la casa, el lugar, la resurrección de las casas bajas/ el diluvio. 20:10-pasillo de espera. los relojes son agua, gotean el ojo crédito, el sonido / fuego al tipografiar sobre crimen y ser modestos en la tragedia. En el estante se apilan libros, acreditaciones, las lesiones de Irimiàs / la cadena oxidada del portón del bolsillo izquierdo como si conspirase quebrarse / des.mitigar / migrar voluta la entraña del escualo. / Sucede / que nada sucede / la argamasa detiene la turba del cuerpo / la misma ventana / el bosque empapado / el vínculo / el trayecto / describir el perchero de entrada / concretamente con los sueños de cada huésped aguardando dar a luz / teces un maldito túnel interior / que luego será un ángulo en la geometría de un sueño / del que caer extraviado / Nos sentamos, callamos, ¿sabrás hasta cuándo?, será cierto que ahora nada importa dice ella. No / te escucho, la escuchas.

      un fuerte abrazo aka

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    1. el lenguaje es el guante del mimo, ese personaje querido y olvidado que escarba en el aire, escriba subterráneo y subcutáneo del silencio, los gestos del mimo responden al absurdo que alimenta la literatura. Normatividad y violación se estrechan la mano. Ojalá podamos librarnos de ese absurdo para disfrutar de la pantomima, la phantomima.

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  3. Bellas imágenes me conducen a la melancólica sospecha

    hay una "certeza" hipercrítica, fundada en los trabajos eruditos y escrutadores de los detectives analíticos, que ciega los ojos que nunca quisieron cegarse (era su destino abrirse de par en par como ventanas y puertas en el día de la fraternidad). Descubren sus informes que las habitaciones del alma eran trampa.No tenía sentido esa cartografía de ruidos ni escaleras. Hay una gramática de la fantasmagoria...

    Sin embargo, lejos de hundirse en la prosaica sesión de los periódicos que no se despiertan pájaros, tratará ahora el alma descubrir en esas trampas la magia (para atraparla / des-atraparla mejor). Desea el alma que ya nunca más deje de ser magia aquella a la que los detectives han desvelado como infiel caricatura, motivo de tesis, artilugio fabricado en un made in de suburbio. Que explote la pompa siendo aún magia y nos lleve su aroma.

    Nota: leo y escribo esto en las líneas fractales creadas por la música que suena en el otro lado, en los siete días. Gracias por ella (acá) tanto como por los textos de aquí.

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    1. gracias por tus palabras L. a veces creo que amo demasiado la delicadeza lírica hasta perder un poco la flema/flama de la búsqueda de la huella/ el vestigio. Rechazar la máscara de la certeza, la gravitación de un solo átomo, sería la destreza de lo cotidiano donde la magia, a la vuelta, envuelta, en la caída, dibujaría la curva del presente. Acabo de leer una noticia que habla de la muerte de un periodista, por hipotermia, haciendo un reportaje sobre indigentes, y poder conseguir el empleo. Curioso cómo se convierte en espectáculo el dolor, de cualquier tipo. El guante de la magia y de la poesía es exorcizar el convencionalismo mediatizado de mujeres dolidas, de hombres heridos, absortos en la extensión de su ombligo. Me gusta que te hallas inspirado con las líneas fractales de la música de Hauschca . morgenrot” .aurora. Saludos Luis. Otro día podíamos hablar de esos seres picados por el virus de la ambición del prestigio. Pero mientras continuemos derribando muros, los muros que rodean a los enfermos, sin prestar atención a los matices, al régimen del por mayor. aunque para ello será recomendable entender una naturaleza desplazada de la naturaleza humana. como una intuición ectoplasmática. los juegos del lenguaje, como decía Sloterdijk son modelos de microascesis.// bastante alejados de las pompas fraternales.

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  4. Si estás de acuerdo, enlazo esas ramificaciones a las de mi blog... hermoso texto Daniel, me ha encantado. Laura.

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    1. el meandro abierto en nuestros hogares/casilla deja deslizar la boca. la predación de la nostalgia de lo natural. La deriva supongo ha de ser costosa pero nunca dudé de ello. agradezco las ramificaciones. un gran abrazo.

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  5. Siento tu poesía encriptada, me cuesta seguir tu ritmo pero por momentos hay destellos de iluminación. Admiro tus búsquedas en el lenguaje estrujándolo para tantear alternativas poéticas. La única manera de hacer poesía, el lenguaje está muy gastado.
    No soy intelectual, más bien estudié económicas como quería mi familia aunque estudié el primer año de Letras Modernas en París, tuve que abandonar para sobrevivir. Tengo esa necesidad de buscar símbolos para entrar en un lenguaje que me destape los sesos de los ojos.
    Continuaré remando para llegar a mi isla.

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  6. llegar a la isla, "ir-hacia" la isla para volver al mar
    entiendo lo del ritmo, suele convertirse en mi rival/relevo
    constante siempre que ... mis tentativas se hacen más duras.
    Hablas de ciertas b(r)úsquedas pero a veces salen al encuentro
    y otras veces creemos salir de nosotros. No sabría explicarlo
    y solamente puedo orillar, las palabras en aquello creo tiene
    sentido al ser tocado, traspasado o dejado atrás. Ahí, o aquí,
    tal vez esa búsqueda pasea.
    feliz travessía

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