29 de febrero de 2012

Poemas de Ada Salas



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"No limpian las palabras.
Alumbran una isla en el lugar
del miedo y extienden una rama
al paso de los pájaros. Acogen
cuanto nace del hambre de las cosas
y mueren en silencio.

Pero su amor no limpia.

Como no limpia el llanto el rastro
de estar vivos"
LA SED







"Fluye
sólo el silencio

inconsolable

Ya no será la paz.

Han besado
mis ojos


tu terrible desnudo.
***
Cuerpo
a tu hambre
sombra a tu silencio.
***
Vengo del aire manso.
He visto la hora blanca
en que todo se agita
y arden la sombra y sus hogueras
y la luz
y sus lagos.
Torre soy
Nadie ciegue mis labios.
***
Pon un beso en mi boca.
Ámense
tu silencio y el mío."



FLUYE





"UNA MIRADA
que disuelva
con paciencia y con método
el edificio azul de la memoria.
Una mano que arranque.
Carne.
Carne sólo
aunque mísera.
Que el día sea real -un paisaje real
sin el espejo incierto de los símbolos-
y que el frío
-este frío que encoge
la ciudad
hasta darle el tamaño
preciso
de mi casa-

sea sólo la llaga que recuerde a los hombres
su cuerpo de animales
ateridos."
UNA MIRADA






























"Sólo el ave conoce
los exactos perfiles.
De sus ojos aprendo
el universo miniado
el eterno poniente que oscurece
las islas.
                    Puedo ver la verdad:
el lento claudicar del horizontes
y su amarga
                        caída."
Sólo el ave…



"Y para qué esta herida

esta abertura umbilical
por donde entra y sale
la claridad del mundo

si no me quedan nombres
ya


de tanta transparencia.


NO DUERME EL ANIMAL que busca
su alimento. H
uele
y está tan lejos todavía
el aire de su presa.
Y vagara en la noche.
Con la sola certeza de su hambre.
Ciego


porque una vez ya supo

de ese breve temblor
bajo su zarpa.


DEJA EN MI PECHO
un fruto.
             Ofréceme
                              tu fiera


                              semejanza."
De “Variaciones en blanco”



































Dentro de unos días veré recitar a esta mujer, que despeja las repeticiones, mutila la lógica, y obviamente deja de lado la típica paráfrasis poética. Pues dobla en dos el tiempo manifestando con tierna honestidad que el fin está en el comienzo. Ahí creo, le debemos la palabra poesía.

Podría escribir sobre aquello que estamos de acuerdo. Atizar las ascuas de la carencia para asomar el pájaro que llegue a vuestros dedos. Pero hace un tiempo (maldita palabra tiempo, un enano ágil)… se me impone una bifurcación. Una especie de ley ética, por donde se encaminan la mera descripción por un lado, y el análisis por el otro. Me detengo en esta encrucijada, sólo yo soy consciente de que debo unir ambos caminos en uno. Estoy harto de esta certidumbre, de esta “culturación” donde por tradición el no-conocimiento ayuda a mantener unido el rebaño. Así que me declaro en estado de alerta. Desconfío de mi mismo. No entiendo que el estómago de la sociedad me tolere, así que necesito engullirme. Empezando por tragar mis palabras y devorando los seres que me rodean, borrando el discurso de la (re)presentación de lo ajeno. Doy gracias a dios (maldita palabra dios, un enano ágil)… de tener pocos seguidores. (A los que quiero mucho, eso sí).

Necesito meditar, necesito poesía.

“No hay nadie
ya lo ves
no hay nada
y sin embargo
esto no es el silencio.”

25 de febrero de 2012

"Mecanismos de defensa"



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La semana pasada tomando unas copas con una amiga nos pusimos a discutir sobre arte. La relación del lenguaje con la pintura, los ideales de belleza y sus bases filosóficas, el atomismo, la plasticidad, que si el arte es una acción social o una forma de escapismo, que si la creación separa o une al artista con el espectador; con una firme conclusión, al día siguiente tendríamos resaca. Pero hace unos días esta amiga licenciada en psicología y trabajadora en una galería de arte me dio el siguiente texto.



*
MECANISMOS DE DEFENSA (PERFORMANCE)
*

(Qué se supone que tengo que hacer con todo esto?) Paso la aspiradora? O no?

Te acuerdas cuando retiraron aquella foto de la fachada?, sí mujer!!, la de esta tía metiéndose todos esos billetes por el coño... hombre, no me jodas! Qué bien hicieron! Aunque bueno, si es dinero, a veces es casi mejor meterse eso que otra cosa eh???

(…...te metería la fregona por la boca, eso sería arte o agresión? defensa propia...)

Antonio López, el que estuvo la primavera pasada....ese sí es un pintor... y, además, de aquí... la gran vía clavadita, que hasta parece que te puedes meter en el cuadro y pasear calle arriba calle abajo.... tiene un cuadro de una nevera que te dan ganas de coger un par de huevos y freírtelos... y la pileta, igualita igualita a donde se afeitaba mi padre, que parece que va a aparecer de un momento a otro... ese sí pinta...eso sí lo quería yo en mi salita... y, además, tan fácil de limpiar, un toque de plumero y listo!

(Qué fácil, cuánta certeza)

El otro día había un vómito delante de un cuadro, no sabía qué hacer, limpiarlo o no, con estos nunca se sabe... un día tiré una bolsa de cartones y casi me echan, era arte!! Para mi era basura. Lo puse en el contenedor de papel, por una vez que me da por reciclar así me lo pagan!!

(Lo que parece ser ya no es lo que es)

Lo único que sé es que si mi hija dejase así su habitación se iba a enterar de quién manda aquí... eso o mandarla al psiquiatra porque esto es de no estar bien...

(y tú? tú cómo estás? tienes consciencia de ser, más allá de las sensaciones fisiológicas básicas...)

El otro día abroncaron a una compañera por limpiar esa escultura, resulta que toda esa mierda era parte de la obra. Yo hablé con ella, tenían orden de no acercarse a más de medio metro de las esculturas pero claro... ella limpia y, joder, al ver toda esa mugre hizo lo que tenía que hacer... A saber cómo tienen sus casas todos esos proges...

(Prefieren alejarnos a explicarnos.... panda de imbéciles... yo conservo un pañuelo de mi padre, lleno de mocos y sangre, en una cajita, en mi mesilla de noche, de vez en cuando lo miro y lo huelo... mataría a quien se atreviese a lavarlo... que creen, qué no podemos entenderlo?)

Si les gusta la mierda que vayan a los váteres al mediodía... pero no eso no les gusta, es demasiado real, apesta demasiado.... eso para nosotras... hay piezas en esta exposición mucho más desagradables que estos baños cuando están verdaderamente sucios, porque serán finos pero cagan a dios y la cisterna como si fuese más complicada de usar que sus móviles... pero en el museo abren los ojos extasiados, en los baños arrugan la nariz asqueados y te llaman para echarte la bronca... hipócritas de mierda!!!

(… pero miro tus manos, enrojecidas, arrugadas, que huelen a lejía y a pescado... y sé que eso es arte por mi voluntad de que lo sea, no por ti, para ti son sólo herramientas... la vida de tus manos me reconcilia con tu vida miserable... si sólo aprendieras a ver de otra manera... si sólo tuvieses voluntad de belleza...)

Llevo más de 30 años limpiando esta sección del museo... no te puedes imaginar cómo han cambiado las cosas... antes lo que se exponía eran cosas bonitas... antes sabías lo que limpiar y lo que tirar... ahora... pufff... ahora... el otro día tuve que pedirle al de seguridad que llamara a una de las guías del museo, están liados, sabes?, pero él está casado y tiene dos hijas y ella... bueno ella, ya se ha tirado a medio equipo de mantenimiento y aprovecha la mínima para ligar con cualquier visitante... una pena de chica, para que le preguntase si lo que había en el hall de la entrada eran los restos del catering de la inauguración del alemán ese del fieltro o era una pieza de la muestra... y la muy zorra va y le dice “qué ignorante, son los restos del catering”...no me traga la zorra esa, se cree mejor por tener un título... pero luego bien que se aprovecha para que José le vaya a cambiar la instalación eléctrica de su piso... y bien que se lo tira después... lo tiene pillado... y, claro, se aprovecha...

(Qué limpiar o qué tirar... qué limpiar o qué tirar... qué limpiar o qué tirar... lo que ahora poseo ya no se puede limpiar y no quiero tirarlo... vivir con lo sucio, amar lo sucio... es lo que necesito. Yo, la mujer de la limpieza que soy, elijo la suciedad)

Sí, sí... y bien que hice en pedir que la llamara... hace tres meses me contó la Rosi, la que cubre las vacaciones, sabes?, que estaba haciendo una baja en una de las galerías de los muelles... era su primer día, entró y se encontró una mesa llena de botellas vacías y ceniceros a tope de colillas y, claro, para cubo, es un reflejo... que menos mal que había una compañera cerca que se le acercó gritando que parase... bueno, lo volvieron a colocar todo tal y como estaba y nadie se dio cuenta... ni te imaginas la millonada que valía aquella mierda... y yo ya no puedo permitirme meter la pata otra vez, porque les importa un bledo mis treinta años aquí, estos cabrones me echan fijo si les vuelvo a tirar sus juguetitos.... nunca se sabe que es lo que adoran estos modernos...

(Treinta años... treinta años impermeable en tu animalidad...y mi animalidad?... animal moribundo en la cuneta de la autovía... cuervos expectantes... casi muerta... y ni me importa...)

Chica!!! tú siempre tan callada... di algo mujer... qué importa!!...-saca una barra de labios carmín del bolsillo de su bata de trabajo, se embadurna los labios- Yo cuando estoy algo depre me pinto los labios, un poco de pasión- es la marca de su barra de labios barata para alegrarse la vida!!!

(….........................................)

Toma mujer- le ofrece la barra- un poco de pasión!!!- se ríe a carcajadas, muestra sus implantes de plata-

(…...........................................)

Sabes lo que me jode? He tenido cuatro hijos, bueno, cinco, pero el segundo nació muerto, qué bien hizo... no porque quisiera, la verdad, o no tantos... pero una vez que los tienes los quieres, qué remedio, no? Ahora no los cambiaría por nada... es un decir... les he limpiado el culo a todos, les he lavado sus pañales llenos de mierda a todos... cuando han estado acatarrados he llegado a aspirarles los mocos con mi propia boca, me han hecho estrías en las tetas, no te imaginas el cuadro que es mi coño después de cinco partos!!!- se ríe, se ríe mucho, enseña sus empastes de nuevo- He cuidado a mi padre... tremendo cabronazo... cuando se puso enfermo... demencia, sabes? Al final se lo hacía todo encima o dónde veía, decía obscenidades todo el día, se masturbaba en cualquier sitio... te puedes creer que sólo cuando enfermó pude empezar a quererlo?

(cojo la barra de labios que todavía me ofrece)

Lo que me jode es que me he pasado la vida limpiando, en mi casa y fuera, para que las cosas estuviesen mejor, oliesen mejor.... y ahora llega esta panda de gilipollas pagando millonadas por lo que yo he tratado de ocultar, de limpiar toda mi vida.... es que no me cabe en la cabeza!!!

(me pinto los labios de rojo)

Sabes, esta mierda de habitación en la que no sabes si pasar o no la aspiradora o la mierda de las botellas y ceniceros que te dije de la Rosi... cuando mi marido vivía y yo llegaba de madrugada a casa después de limpiar el museo... así encontraba yo nuestra habitación, nuestra casa, entiendes? Yo odiaba todo aquello, no sabes cómo lo odiaba!!!... y verlos a ellos comentando y asintiendo con la cabeza, encantados... no tienen ni idea de lo que es la realidad.

(claro, porque es arte, es para salvarnos de la realidad, es la voluntad de belleza sobre nuestra miseria)

Te queda bien el rojo en los labios, deberías de pintarte más- sonríe, la mira, la ve.

Gracias (Gracias).

-Mi amor: deberías de hacer algo con todo esto antes de que te mate. Al fin y al cabo, se trata de eso, no?-

21 de febrero de 2012

el tiempo es prescindible



A mí también me gusta viajar en el tiempo. Cierto que veo que últimamente no actualizas tu blog, supongo un periodo vacacional.

Peter Handke. poesía
2. La palabra tiempo
El tiempo es un sustantivo. El sustantivo no indica timepo. Dado que el tiempo es un sustantivo, el tiempo no indica ningún tiempo.

Como el sustantivo no indica ningún tiempo, el sustantivo no comunica ninguna forma pasiva. El tiempo es un sustantivo. Dado que el tiempo es un sustantivo, el tiempo no indica ninguna forma pasiva.
La pasiva es un sustantivo. el sustantivo no indica formas pasivas. Por el  mismo motivo, la pasiva no puede indicar tiempo.

Como el sustantivo ni indica tiempo ni pasiva, el sustantivo no indica ningún subjuntivo. El tiempo es un sustantivo. Dado que el tiempo es un sustantivo, el tiempo no puede indicar subjuntivo.
El subjuntivo es un sustantivo. El sustantivo no puede indicar subjuntivo. Dado que el subjuntivo es un sustantivo, el subjuntivo no puede indicar subjuntivo. Por la misma razón, el subjuntivo no puede indicar tiempo alguno.
El sustantivo no indica pasiva. El subjuntivo es un sustantivo. Dado que el [faltan 143 caracteres] Es decir, que tampoco el tiempo verbal indica tiempo.
*


Enlace al documental de Lois Patiño, sobre un payaso que vive en Madrid.

*

A veces actualizamos una vida en una hora
y otras tardamos semanas para entender una hora
en cualquier caso
el tiempo es elemento prescindible



el pretendiente americano


Prólogo de José Luis Piquero a “El pretendiente americano” de Mark Twain.

CÓMICO E IRREVERENTE
Samuel Langhorn Clemens, más conocido por su nome de plume, Mark Twain, publica El pretendiente americano en 1892, cuando ya ha dado la imprenta la mayoría de sus títulos importantes, como Las aventuras de Tom Sawyer, El príncipe y el mendigo, Las aventuras de Huckelberry Fin o Un yanqui de Connecticut en la corte del rey Arturo, por citar sólo unos pocos. El éxito de estas obras no ha impedido, sin embargo la bancarrota del autor, tras invertir su capital en una innovación tecnológica fracasada, la linotipia Piage. Significativamente uno de los personajes principales de pretendiente, es un consumado maestro en inversiones imprudentes e inventos estrafalarios. Una gira mundial de conferencias muy bien remuneradas salvará a Twain del desastre...

Comienzo a leer la novela pero Bessie me molesta y empieza a maullar,

video

18 de febrero de 2012

Clown


c c rider
            Un clown es alguien que está fuera de sí mismo. Viene en cualquier situación de encontrar el lado bueno y el vaso medio lleno. De alguna manera sabe cómo llamar su atención sobre él para que lo vean. Ellos toman una flor marchita, y saben exactamente la magia con derecho a hacer florecer la flor de nuevo. Para traer de vuelta a la vida tal como hacen con su público. Es con la mente infantil de un payaso, donde siempre hay algo bueno por venir. De repente te das cuenta de que ha olvidado el problema que estaban experimentando. Su cuerpo entero se siente un poco mejor. Su carga parece más clara de alguna manera. Se te ha dado el regalo, el documento de que no hay esperanza en la tristeza y la dificultad no dura para siempre, ver bajo otra luz. Ahora puede enfrentar lo que sea su carga, con una mente más clara. La carga es la misma. Pero, ahora que te has cristalizado en mejores condiciones para manejar la situación. Por desgracia, no es hasta que el payaso deja que esta realización se lleva a cabo. Tal vez nunca la realización se lleva a cabo. Pero, como el payaso no se aleja de la infancia, se acerca a la trampa, y no teme perder, sabe. Esto no era más que un simple momento. Pero uno muy especial. Cuando un humano conectado con otro u otros por medio del corazón. Sin crítica.

           Un payaso tiene la capacidad de ver las cosas a través de los ojos de un niño. Un payaso no permite que la edad reduzca su manera infantil de ver el mundo, aunque crece más en el temor, a medida que aumenta su edad. Un payaso trae la felicidad donde hay tristeza, donde está la sensación de infinita sabiduría, una oreja a aquellos que necesitan ser escuchados, una lágrima cuando alguien tiene que estar triste. Su maquillaje o vestuario son la declaración de principios a su contorno que no es una persona común y vulgar. Es alguien especial. Alguien que no sólo va a pensar dentro de la caja. Alguien cuyas grandes zapatos y nariz son pequeñas en comparación con el tamaño de su corazón. Alguien que te hará sentir como si fueras la persona más especial en la vida. De este modo, dan de su corazón para que ustedes puedan sentir mejor... 
y de alguna manera antes de que te /
 lo hace.

Es inverosímil encontrar el enlace 


de este video coloco sólo el link por ser extenso

Es ver el humor de la filosofía
Y del humor en la filosofía pasamos al del arte
 en este caso visto desde los ojos del pintor Mark Rothko
El dilema del artista
por Mark Rothko
¿Cuál es la idea que la mayoría de la gente tiene de los artistas? Si reunimos mil descripciones el balance final es el retrato de un inútil: se le considera infantil, irresponsable, ignorante o estúpido en los asuntos prácticos de la vida. Esta imagen no supone condena o desprecio. Estos defectos son atribuibles a la intensidad de la preocupación del artista por su fantasía particular y a la naturaleza poco realista de lo fantástico. La cómica tolerancia que se tiene para con el profesor distraído es aplicable al artista.

This odd cartoon, now in the public domain, 
features cartoon savages morphing 
into members of Louis Armstrong's band.
Es hora de comerse a Betty Boop 



15 de febrero de 2012

"Quien tiene un poema tiene un amigo"

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                La intuición musical pacientífica no exhibe otra intimidad que la de encontrarme. La sensibilidad rítmica en un verso que despierta el escenario, el rito, el almanaque inexistente tras los cristales. Tiránica, ardiendo dulce en este lado como peces solitarios que se abrazan en una alegría que llega a todos los reinos. El flautista sagrado rompe los límites del empirismo. Inquieta los vacíos, el cansancio al miedo. Seca los mapas hasta las cenizas y descubre, afirmando mi intención, en la ruina de las cosas. Los cristales se quiebran con el sonido final de cada nota burlando y mezclando la contemplación. Templando los dos lados con un mismo latido. Dejarse atravesar por estos cristales poéticos es la mayor rebeldía que podemos alcanzar hoy día. Quien tiene un poema tiene un amigo.
 A  veces nos encuentra antes de saberlo.


*

Bailar de dedos

 

É de tuas mãos que brota esse canto,
bailar de dedos fechando-se em rimas;
pé de valsa suspenso em ternuras,
estrofes largadas ao vento,
calafrios deslizando na espinha;
tiritar de outras brisas e dos sussuros
que se abrem em versos...

Moisés Augusto Gonçalves, in Fragmentos impertinentes

13 de febrero de 2012

Viento Zen


audio



Una lluvia de pétalos de cerezo cae sobre mis ojos dormidos
entretanto
Mis dedos 
                    impregnan una sombra probable en los bolsillos
Una melodía al límite
Lagos abastionados de osamentas obedientes
Palabras incontables hasta la atalaya
Anticipando el cuerpo
                   brotando de un largo sueño

_

Algo o un movimiento ejecuta un pacto en mi sombra
Pretexto
Compasión de soledad
que en mi hora de habituada conducta en penumbra
en mi pájaro de agua
en mi sonrisa secreta
en mi Creta de labios como conchas centinelas
                   firman el convenio de la otredad

_

Nacemos a nuestra imagen y semejanza
entretanto
es palpable una piedra redonda y suave en mi bolsillo de papel
Ajuste o 
mensaje del arroyo nítido al cruzar los pasos
los pasos 
los pasos 
los pasos
En propiación a un mantra
entretanto
Una lluvia de pétalos de cerezo cae sobre mis ojos dormidos.

***
**
*
















*

10 de febrero de 2012

Animales de hermosa piel




Animales de hermosa piel. Marguerite Yourcenar - 1976


           
“Me piden que colabore en un libro titulado las coléricas. No me gusta ese título: apruebo la indignación que tantas ocasiones tiene, en nuestros días, para ejercitarse, pero no puedo decir que apruebe la cólera, esa pequeña irrupción individual que descalifica, ahoga y ciega. Tampoco me gusta el hecho de que este libro sea elaborado exclusivamente por escritoras. No restablezcamos los compartimientos para mujeres solas.

No obstante, si escribo estas líneas porque imagino, con razón o sin ella, que un libro escrito por mujeres será leído por mujeres y es a ellas, sobre todo, a quienes va dirigida esta protesta. Cuando alguna vez –en la sala del dentista C de un médico- se me ocurre hojear una revista de modas femenina, sobre todo de esas de lujo y en papel satinado, paso rápidamente, tratando de no verlos, como si se tratase de fotografías pornográficas, unos anuncios que ocupan toda la página y en los cuales se han derrochado todas las seducciones tecnicolor. Son unos anuncios en donde se pavonean individuos femeninos envueltos en suntuosos abrigos de pieles. Estas mujeres jóvenes a quienes cualquier ojo capaz de ver por detrás de las cosas vería chorreando sangre, se envuelven en los despojos de unas criaturas que respiraron, comieron y durmieron, que buscaron una pareja para sus juegos amorosos, que amaron a sus crías, a veces hasta el punto de dejarse matar para defenderlas y que, como hubiera dicho Villon, “murieron con dolor”, como lo haremos todos, pero cuya muerte se la infligimos nosotros con salvajismo.

Más aún, muchas de esas pieles proceden de animales cuya raza, que desde hace millares de años antedataba a la nuestra, va a pagarse y desaparecer si es que no ponemos remedio, antes de que esas lindas mujeres que las lucen hayan llegado a la edad de las arrugas.

Antes de que pase una generación, la materia prima de esos “objetos de standing” –como se dice pero como no habría que decir –será no sólo “imposible de encontrar” o “inabordable” sino que ya no existirá. A todos los que damos nuestro esfuerzo y nuestro dinero (aunque nunca lo bastante de lo uno ni de lo otro) para tratar de salvar la diversidad y la belleza del mundo, esas matanzas nos repugnan. Pero no ignoro que esas mujeres jóvenes de las revistas de modelos: se engalanan con esas “cabelleras arrancadas” porque es su oficio, igual que lo hacen, por lo demás, con un sostén o unas bragas diminutas llamadas, en honor de una explosión atómica (otra curiosa asociación de ideas)… un bikini. Esas inocentes cumplen un servicio “mandado” (aunque probablemente quisieran que aquellos abrigos les perteneciesen), pero no dejan de representar a todo un pueblo de mujeres: las que se comen con los ojos esas imágenes soñando con un lujo para ellas inaccesible, y las que poseen esa clase de despojos y los exhiben como una muestra de su fortuna o de su rango social, de su éxito sexual o profesional, o asimismo como un accesorio con el que cuentan para embellecerse y seducir.

En fin arrebatemos a esas damas sus últimos trapos de disculpa. En nuestros días y aunque vivan no ya en París sino en Groenlandia, no necesitan esas pieles para calentarse la suya. Existen muy buenas lanas, muy buenas fibras y muy buenas prendas que irradian calor para no verse obligadas a transformarse en “animales de hermosa piel”, como seguramente les ocurría a las estantiguas de la prehistoria. Pero estoy atacando únicamente a las mujeres: los tramperos son hombres; los cazadores son hombres y los peleteros también. El hombre que entra orgulloso en un restaurante con una mujer envuelta en la hermosa piel de una animal, es eminentemente un hombre, aunque no necesariamente un homo sapines. En ese campo, como en tantos otros, los sexos se encuentran en perfecta igualdad” 



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                 Me encontraba en una oficina del INEM esta mañana y como no llevé “Guerra y paz” tuve que distraerme a base de recuerdos y enarbolarme en la inopia. Gravitando en espera. Esperando la hora del autómata, ese que está delante del robot ( HAL 9000 o BCE ) banco central europeo, y teclea unos datos para después aclararte las facilidades que disfruta un español sin empleo. Enfurecerte con la clase empresarial ese-especulador-cabrón y nosotros tan dignos conciudadanos que queremos vivir tranquilos. La élite versus el número. 

               El que está a mi izquierda ojea la prensa y le pido la revista; recetas culinarias y emocionales “mujer hoy” donde averiguo que el ser humano tiene una hormona llamada oxitocina, la hormona del apego. Entonces después de casi dos horas de espera llega una señora con un gran abrigo de pieles, arranca el papel del turno, me mira, y estoy a punto de preguntarle si cree honroso que Irán firmase el tratado de No proliferación nuclear e Israel no. Y además, preguntarle si los resultados electorales en estados unidos afectarán a los altercados sirios. Pero no me dio tiempo y se dirigió saltándose el turno al interior de la oficina. La atmósfera en espera era la misma.  Mientras también diecisiete millones de barriles de crudo navegan sobre el estrecho de Ormuz sin alarmar de momento el combustible de nuestros automóviles. La niña que llegó conmigo masca su chicle mientras no para de teclear en su móvil, acción que sólo pausa para izar su pelo y mirar desdeñosa a la gente que tiene enfrente. Podría preguntarle sobre el ajusticiamiento de Garzón pero me temo que necesitaría traductor simultáneo para mantener una conversación con ella. 

                    Está claro que debo dedicar más tiempo a mí mismo y menos a entender lo que me rodea. Escribir poesía, relatos… e non svegliare il can che dorme. Sólo escribir para ver una pequeña cosa sobre mí. Un tejido, un quejío.


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on the road