Israel" - Pier Paolo Pasolini

“Israele”, publicado en Nuovi Argomenti, abril-junio

de 1967.

PIER PAOLO PASOLINI

Israel

Sé que el viejo Ben Gurión

(corredor de carreras campestres

que ha recorrido a pie por última vez

el camino del Parlamento)

está en su kibutz, en el exilio,

como un niño escapado de casa.

A los heridos no les intimidan los heridos.

Es más, pueden acusarlos: “Decid, vosotros, en lo íntimo

heridos por una gloriosa, milenaria timidez...

¿por qué os habéis evadido del mundo,

para reconstruirlo según los viejos amores

que tanto os han intimidado?

¿Cómo podéis soportar, minoría

de víctimas antiguas,

ser ahora, en el kibutz, en las ciudades,

una mayoría llena de la dignidad de ser?

Vosotros, que habéis vencido con la Razón

a la No-Razón, a cuyo mito tanto, por otra parte,

habíais contribuido, ¿por qué?

¿Por qué os dejáis hoy vencer por sus fábulas

más marchitas – este regreso a la tierra?

He visto en una calle de las provincias

del norte, entre reforestaciones y depósitos

de un mundo desnudo, todavía, como una colonia,

pero ya profundamente trabajado, a un pequeño

hebreo, uno de vuestros subproletarios, nada más

que un sombrío pastorcillo lucano... o sirio...

¿Qué os empuja a la experiencia de la pobreza?

He visto, con blancas manos de intelectual

a un hebreo utilizar herramientas de agricultor.

¿Qué sentido tiene hacer esta experiencia

ahora que precisamente el mundo campesino muere,

desde la prehistoria hecho historia (con todo

lo que vosotros, con griegos, florentinos,

europeos habéis

dado, para que fuera historia del hombre)

para dar paso a una Nueva Prehistoria?

¿Acaso es una solución exorcizar

la cueva familiar –la institución

de la pobreza y del terror?

¿Por una cueva colectiva consagrada

por los mitos de las religiones industriales,

para aterrorizados?

¿No fue esta tierra, tierra prometida

cuando estaba en el centro del mundo?

Ahora está en sus márgenes: ¿y vosotros creéis

que es siempre la misma, elegida por Dios

para vosotros?

¿Cómo podéis vosotros, laicos más que cualquier laico,

fundar el más laico de los Estados

sobre una promesa de Dios?

Pero estoy en vuestra absurda patria

como uno de vuestros conciudadanos”.

Agotada la primera mirada, Tel Aviv ------- (Esaurito il primo sguardo)

no es más que una ciudad con su vida.

Con la vida de una mayoría.

Con su destino que puede no interesar,

que puede no conmover. La vida

que sigue adelante, adelante siempre

de los demás, como en todo el mundo.

Una ciudad cerrada, perdida en sí misma,

huraña, carente de aquella ternura,

aquella necesidad de ayuda, aquella necesidad

de liberarse vehementemente, para regalar

su propia historia.

Mis ojos, inconscientemente, culpablemente,

son para los pocos árabes que reconozco

no tanto por el paso como por los ojos.

Muchos hebreos se asemejan a ellos (venidos

de Marruecos, del Yemen pastoral): pero

se distinguen enseguida, como por elección.

En los ojos de los hebreos se lee, en efecto,

la lucha contra el deseo de no ser,

en los de los árabes en cambio se lee la estúpida,

la adorada voracidad de ser.

El desierto (conquistado metro a metro,

por arbolitos alineados), la aparición

de Berseva, el Desert Inn, la llegada a Sodoma,

el encuentro con alguna tribu de beduinos...

¿Cuál es la historia de los caros a Dios?

¿La de los hebreos que ha adquirido

la enormidad de locos esqueletos industriales,

o la de los beduinos, solos con sus ojos

de alegres serpientes entre los harapos?

Terminado mi día de fiesta, cansado

petulante turista (investigador

neurótico para un panel capitalista,

finalmente) me doy cuenta de que ninguno de los chicos

que he visto en las turbias orillas de Tiberíades

–pasando su día de fiesta,

haciendo autoestop, de pesca, en el esquí acuático,

centroeuropeos rechazados al sol de las colonias–

ha levantado nunca la voz o sonreído.

Llegado quizá de Córdoba, de Sevilla,

donde la sangre árabe y latina

le dan a un muchacho hebreo la absurdidad

de una belleza cocida por tres soles,

se finge aquí perdido tocando un instrumento,

guitarra o banjo, patiabierto en vilo

sobre la acera, la entrepierna del pantalón

americano que parece reventar, consumido

por suprema elegancia, como es. Loca

por él, una muchachita le llama,

vuelve a llamarle, finge no querer saber nada de él,

y tener otras rabias en su alma.

Él no sabe lo que significa ser amado,

niño salvaje, con hombros de atleta,

o lo sabe... y arrecia su timidez,

en la payasada del canto, y si por azar

le hace caso a ella, ya es un padre, o una tierna

madre: viene de los países en los que el hijo

sabe que debe ser un rey. Y los compañeros

inquietos sobre la acera mellada

delante de un nuevo cine de Jerusalén,

sobre la calle color de las vísceras, del polvo

de las pestes, ellos también tienen para el juego del amigo

ojos risueños y consternados, deshechos

por aquel regazo donde reina el pudor

ahora locamente tenso como el de los héroes

griegos cuando se batían los muslos riendo.

Son tan puros

porque en Jerusalén habrá nuevas matanzas,

su sangre ya corre, su carne

ya está martirizada, su ceniza recogida,

víctimas que, sin embargo, ríen, de una elección

que los ve libres sólo de ser futuros muertos.

 

“Gaza”, publicado en TheNation, 19 Noviembre 2012.