de materia oscura - Laura Giordani

de Materia Oscura – Laura Giordani

La poesía es lenguaje de acción. Imita el gesto mudo del primer organismo viviente. Obvio que el hombre contemporáneo pertrechado de acontecimientos y estímulos está negado a su lectura con la palabra, y menos, con el alma, predispuesta por reflejo a lo memorable, pizarrón del buen hábito. El niño al improntar las sílabas se asoma al mundo como a un estanque, pero resulta que ese estanque es la conciencia de una sociedad neurótica. Recuerdo el juego de “Final del juego” de J.C. donde los niños jugaban a estatuas y además, otro juego parecido al Go japonés que consiste en un diminuto dámero de una hilera con piedras negras y blancas. Otro Julio, Verne además de ser iniciador de otra literatura que describía el idiotismo de una ciencia, es decir, el lenguaje de las teorías y la ambivalencia suscitada en el niño, describe la infinita riqueza de la naturaleza, Nemo, anarquista, y además desarrollador del mal, eleva su artilugio, en un acorde. Siempre relacionado con la actividad de un sujeto, cuerpo, con un todo. Una realidad que cerca. Como dice Laura al principio de su libro, “En astrofísica se denomina materia oscura a la materia de composición desconocida que no emite o refleja suficiente radiación para ser observada directamente”...el aplastamiento no se ve, se ha de sentir. Afrontarlo en papel es músculo de la poesía.

Arrojaron tantas calamidades

Debajo de tus párpados

Que ya no es posible asomarse

A esos pozos ciegos:

No hay cuerda ni manos resistentes

Para subir agua tan pesada.

Las abejas cuando llegan a la colmena hacen el lazo de moebius con su vuelo para indicar, con ayuda del sol, la dirección y la distancia de las flores polinizadas, se sabe que cuanto más grande sea significa que dicho lugar está a seis kilómetros o, menos.

Hambre

I

A tu alfabeto le andan faltando letras

Hasta que no hay manera de deletrearte.

Ver cómo se disgrega el torso,

Cómo los continentes

Se hunden en el vientre.

Tu vientre socavón,

Desmoronamiento de la mirada.

II

Las abejas se llevan cada vez

más lejos el polen.

La cuchara se desmaya en el trayecto

Hasta tu boca.

III

[…

Para la sociedad es un lujo atraer el árbol y sentir las cortezas del tiempo. Cuánto menos el lujo del pájaro o el pez. La “garra rufa” es un pez que en anglosajón se llama doctor fish, simpáticamente segregan una enzima que rejuvenece la piel, el dithranol que segregan esos peces y se usa en terapias contra la ansiedad también, pedicuras e permette consolidare un rapporto emotivo con il paziente. Leo estos poemas y su claridad no me exime de leer su envés, desobedeciendo el dictamen de que belleza, es palabra, y no huella insumisa pancia in giù. Mirando al menos el lugar del que descendemos. Ladran los perros, los niños ríen.

Buscas, rebuscas

En lo remanente el sustento.

Un zahorí –entre las migas de otros,

Con las solas varas de sus manos-

Rastrea el milagro que siempre se posterga.

“Tenían como una lepra

 la infancia devorándoles el pecho”

Clarece Lispector

Tormentas de tierra

zulquis

Escuerzos

las tazas que habían venido de Europa

descascaradas

las fotos de niños ya muertos

las paspaduras

el primer vello en el pubis

fruto que se volvía extraño

la infancia un carozo durazno

trepanado por hormigas negras

papá silbando en el patio

mientras quema sus libros

todas las memorias amarilleando

bajo el cráneo

nostalgia: esta dulce podredumbre en la espalda esta pútrida dulcedumbre de las palabras que no mueren del todo como esas hojas que antes de desaparecer agonizan juntas en parvas exudando el fervor del verano y la savia.

            Ӝ        ӝ          ӝ

Se estampó el espanto en tus ojos,

en la cal viva

            ya muerta del patio.

Luego, los pájaros callaron.

¿Cómo arrancarse ahora lo visto,

desenquistar el filo que lanzaron a tus sienes:

esos compases del asombro latiendo

toda una vida de golpe?

De sien a sien

la extensión del espanto,

de sien a sien estallaron

los pétalos en la diáspora

del perfume, de la infancia:

esa maquinaria blanca

para el desguace.

Atrás quedan el humo y el árbol.

            Ӝ        ӝ          ӝ

La voz no tiene conciencia porque no juzga, se ha forjado un entorno artificial sin el que el natural ya no podría vivir. La evolución se ha antropomorfizado en un reducto anquilosando como una callicidad-pensamiento, su reducto. Obviamente en su límite está la condena. El niño todavía confunde el llanto y el lamento como se podría confundir una ameba y el ámbar. A menos que el azar surja por contusión. Endosa. El niño nace casi con la máscara mortuoria de la que responsabilizarse, es una imagen que se observa constantemente en la televisión, sin despertar incómodas indignaciones. El crecimiento de algún modo ha de tener la independencia y el contacto con el exterior que tenía Henry David Thoreau al que leo estos días intuido de algún modo por Laura Giordani.

De su “Walden…”

1. Economía.

Cuando escribí las páginas que siguen, o más bien la mayoría de ellas, vivía solo en los bosques, a una milla del vecino más próximo, en una cabaña que construí yo mismo junto a la orilla de la laguna de Walden, en Concord, Massachussets, al tiempo que me ganaba el sustento con la labor de mis manos. Allí viví dos años y dos meses. Heme aquí de nuevo en la civilización.”

Unas manos en la tarde recibiendo la lluvia.

Que más da si mano de hombre,

mujer, niño o muerto,

el mismo gesto ancestral de recibir el agua de lo alto.

Sólo eso:

cuenco sin fondo para un agua indigente

que sueña su barro,

mano tendida en la intemperie.

                        ӝ         

Mendigar vocablos para ti

para que nos atraviese de una vez

el alfiler remoto

de tu sangre

            Ӝ       

Hasta aquí llega el dolor

de nanas remotas, sin destino.

Los tímpanos se abren sin defensas

a tanta hueste de llanto.

            Ӝ        ӝ          ӝ

Al estirar este texto con los poemas de Laura Giordani intento hacer un lazo moebiusiano pero no puedo, tampoco arroparlos pues son ellos quienes me arropan y rodean. Critícan la materia creando a su vez otro tejido, desobediencia en una sociedad que todavía guarda en los espejos de la historia la marca errada como un castigo, la decapitación y la asfixia son límites de la falta de bondad. Un vaho se siente como piel al leer estos poemas, pero aún así, escucho la fábula del niño en la vereda. La palabra mágica de escarcha y respiración. Tutela y latido. Encerrarse en el caparazón de la tortuga, cielo y tierra, la cabeza del animal… el gato atrapado por la cabeza en una lata, deposita las vísceras, su noche que cae como pipeta, leit motiv de su curiosidad y su seguridad.

Walden “Se cuenta que Deucalión y Pirra hicieron hombres y mujeres lanzando piedras al azar por encima de sus cabezas. Y en eso para la obediencia ciega a un desatinado oráculo que lanzar piedras sin reparar donde caían” Muralla de cantos labrados en el éxodo. Torni subito quella nave reza la vieja fábula. Al cabo de las especies afincadas guiñando el ojo; bostezan con una especie de maullido y consultan las sombras en un charco.

El zócalo de almohada,

la bolsita de pegamento,

su nana mortal contra la boca.

                        ӝ

PRIMERA VEZ

Sus noventa y siete kilos y toda

su lujuria cayeron sobre su pubis

de nieve aún blanda.

Si hay dios, que esta noche

caiga de rodillas y llore

todo lo creado.

            Ӝ        ӝ          ӝ

“Los hombres vuelven mansamente a casa por la noche del campo o de la calle más próximas, donde los persiguen los ecos de su hogar, y su vida languidece porque respira su propio aliento una y otra vez; mañana y tarde, sus sombras más lejos que sus pasos diarios. Deberíamos volver a casa de lejos, de aventuras y peligros y descubrimientos cotidianos, con nueva experiencia y carácter” David Thoreau.  Seguramente le habrá pasado, a ella, algo similar al pintor Arshile Gorki, quien observó el genocidio armenio pero quiso llevar el arte a un alimento natural, fuera del texto, descaminándolo con su pincel, fuera del sentido pedagógico acostumbrado. La nómada de “materia oscura” es la niña que nos observa tapándosele el botón, u otro nombre, tomada en aquella fotografía de escuela. 

frame del libro

"Materia Oscura"       -poesía

Laura Giordani

ED. Baile del sol