instante fatal día_de marzo/Raymond Queneau

Parece ser que hoy es el día internacional de “la” poesía. Dejaré unas poemas de Raymond Queneou (Le Havre, 1903-París, 1976) quéntró o pasó por la corriente del surrealismo. Creo básicamente por su ardiente filia creativa y desconfianza total en el taller del inconsciente. El simulacro se rompe cuando la representación lo hace.

RAYMOND QUENEAU

EL INSTANTE FATAL

Colección Visor de Poesía

Traducción de Adolfo García Ortega

UN ENFANT A DIT

Un enfant a dit

je sais des poèmes

un enfant a dit

chsais des poaisies

un enfant a dit

mon cœur est plein d’elles

un enfant a dit

par cœur ça suffit

un enfant a dit

un enfant a dit ils en sav’ des choses

un enfant a dit

e tout par écrit

si lpoète pouvait

s’enfuir à tir-d’aile

les enfants voundraient

partir avec lui

***

TULLERÍAS DE MIS PENAS

Tullerías de mis penas

Tullerías de mis deseos

Muerto está el Sena

muerta está París

Un Señooor pasea

a dama archibonita

Muerto está el Sena

Muerto está París.

Más lejos el Puente de Iena no lleva

A ninguna parte Es el fin

Muerto está el Sena

Muerta está parís

Que ella me detenga

que yo diga amante

Muerto está el Sena

Muerta está París

Pero sólo hay odios

juegos olvidados

Muerto está el Sena

Muerta está parís

Mi amor mi pena

tendrán que morir

Muerto está el Sena

Muerta está París

***

PINOS, PINOS Y ABETOS

El cielo la mar salada y los peñascos llenos de agua

el corazón de la anémona junto a los pinos testarudos

el camino pegado al cielo el camino pegado al agua

y la carrera sedienta hacia los pinos testarudos

hierbas musgos líquenes y todos los bichitos

la mirada se ha perdido bajo los abetos testarudos

la mirada que se extravía en pos de tantos bichitos

los pueblos espantados bajo los abetos testarudos

el cielo la mar salada donde el sable del sol

cercena la cabeza plana a los abetos perdidos

que se yerguen en el cielo que se yerguen en el agua

mientras que un bichito a la sombra de un líquen

rodea en su trayecto el bosque de los pinos testarudos

sin que ni una mirada se desperdicie en una ruta inútil

***

La lectura más incómoda es la que se multiplica. La que te hace/deja nómada resonante. Queneau se sentó en las nervaduras de la sombra de un árbol y escribió textos centrándose en la narractiva de la novela. Al igual que Italo Calvino o Georges Perec, amigos que se adicionaron al Taller de literatura Potencial (OULIPO) entre otros. Taller creado por Raymond Queneau. Conocido taller por sus sonetos ad infinitum, cuerpos que se convertían en un gigantesco cubo de Rubik.

***

LES A-PEU-PRÈS

LOS CASI CASI

Al casi casi de los cisnes

cantan los cañizales

al casi casi de un pino

tañen dos campaniles

al casi casi de un asno

se menea un raspador

al casi casi de un pavo

susurra un avispón

al casi casi del aliso

crece altiva la cebolla

al casi casi de uno

pasan demasiados gilipollas

al casi casi de un poema

maúllan los violines malos

los violines malos críticos

y las muecas hurañas

de… [un niño ha dicho  (1943-1948)]

***

Entre los vivos se oyen los muertos. Entre los muertos se oyen los vivos. Cabría preguntarse si al oir a los muertos los vivos hacen o no caso. En caso afirmativo si lo hacen de manera crítica y además, consolidan la interlocución en una dialéctica digamos estúpida que acaba multiplicándose virtualmente.

Entre la escritura(lo muerto) y escribir(lo vivo) hay una estructura. A veces llamada Autor. Que cAnaliza el flujo, reúne caminos a su propia muerte, por segunda vez, la primera es al nacer, cuando la voz pierde el llanto que lo hizo nacer.

***

LOS VIVOS Y LOS MUERTOS

Los vivos y los muertos

tienen grandes orejas

los vivos y los muertos

oyen el agua quieta

Los vivos y los muertos

cuando duermen no velan

los vivos y los muertos

siempre se ponen de acuerdo

Los vivos y los muertos

beben a morro

los vivos y los muertos

no son inodoros

Los vivos y los muertos

mutuamente se vigilan

los vivos y los muertos

cambian de pasaporte

Los vivos y los muertos

se tuestan al sol

los vivos y los muertos

animan su desconsuelo

Los vivos y los muertos

se hunden en sus sueños

los vivos y los muertos

tienen largas pesadillas

Los vivos y los muertos

abrumados de consejos

los vivos y los muertos

tienen muy triste sino

los vivos y los muertos

caminan de puntillas

los vivos y los muertos

no corren demasiado

Los vivos y los muertos

piensan en las musarañas

los vivos y los muertos

a la postre se evaporan

de… [ el instante fatal (1943-1948)]

razón de más / antonio mèndez rubio

RAZÓN DE MÁS
ANTONIO MÉNDEZ RUBIO

Prólogo de Eduardo Milàn

PALABRAS PARA ANTONIO MENDEZ RUBIO

I

Pasión es la palabra que define la actitud literaria de Antonio Méndez Rubio (1967): una pasión de discernimiento entre lenguajes. Méndez Rubio no ve el lenguaje poético como momento privilegiado sobre otras formas de lenguaje: lo ve como momento específico, no exclusivo. El rechazo a lo excluyente no subyace sino que se evidencia en esta poesía que, operativamente, bifurca su modo de acción en reflexión y creación. La reflexión denuncia estadios de falsa claridad: por ejemplo, la luz (Trasluz se titula uno de sus libros de poesía) es para Méndez Rubio más una herramienta que un estado — “iluminación”- al que se llega por una búsqueda de “pureza” o como intento pseudontológico de desvelar “lo que no es”, epifenómeno de un cuerpo, el lenguaje poético, que no existe sin esa cobertura de superficie. El oscurecimiento referencial, la incomunicabilidad sígnica, no sólo como función del lenguaje sino como algo distinto de la “mentira de ser verdad” (Adorno), no necesariamente constituye un requisito de fidelidad a un proyecto de liberación social. ¿Hablaríamos de poesía como liberación oscura? Una provocación, tal vez, pero ¿en honor a qué claridad? “La luz no: la lucidez…” decía Severo Sarduy.

[ … ]

II

Asomarse a los poemas de Razón de más es caer atraído en un espacio de tensión del lenguaje que intenta crearse o re-crearse a pesar de lo que sabe —en especial de lo que sabe del lenguaje. La tensión gana: es la imposibilidad LA QUE DICE SU NOMBRE, la que está pidiendo lugar entre la conciencia y su objeto, esa herida que no deja de manar y que posibilita, por eso mismo, la escritura. Ninguna resolución: de poemas abiertamente reflexivos a poemas abiertamente descriptivos la escritura sigue abierta. No hay cierre posible. Méndez Rubio pertenece a esa tradición de la poesía crítica que absorbe o no, nunca como imperativo de legitimidad política, la crítica del mundo de manera explícita, manifiesta. Se trata de la convicción de que la poesía real –poesía crítica de su lenguaje- constituye un acto crítico a toda dimensión de poder o toda tentación totalitaria del lenguaje. Por eso cualquier “oscuridad” de sentido no puede resultar encontrada con la apuesta inicial, que acepta el lenguaje poético como contradictorio. La poesía es un cuerpo extraño no en las entrañas —ya hay quienes lo quisieran así- pero sí en las villas de lenguaje —en la realidad, esas Villas Miseria en donde Zizek ubica a un posible sujeto de transformación en el capitalismo tardío. Seres que se parecen a la poesía en esto: tienen y al mismo tiempo no tienen lugar.

                            MUNDO

QUERENCIA en el horror

consiste. Se desentierra. Es

como si nada estuviera de más

el sin que asume: es por fin el milagro

de suerte contra el aire

                                   donde

lo que vemos sin olvidar

nos desdice.

Más mundo o menos, de otro mundo.

Sube la hiedra negra, pero sube

hacia el único cielo

que, hecho de azar, nos

asiste.

                   HISTORIA EL DAÑO

LAS hojas transparentes,

las más embelesadas

me hacen daño.

                     RAZÓN DE SER

1/

EN un descuido, entonces, le escrutaron el rostro que no tenía y pensaron que lo estaban ocultando. Había vuelto el calor. Los nogales mecían el aire exhausto. Mientras casi sonaba el sueño de los pájaros, como una negación que no se olvida, presintió alzarse de la tierra una luz polvorienta, reseca.

            Nada se oyó después. No era suyo, pero siguió el camino.

1I/

AQUELLA noche habría sido una huella que no hace nada de ruido. El sol de la mañana estaba más sereno.

            Miró sin comprender, pero eso le avivaba el deseo de mirar: había soldados hablando con la gente, un silencio de fondo, un desconcierto mal disimulado. Se encaminó hacia la espesura, donde pasaban pequeñas mariposas negras. Y se paró un momento. Agachó la cabeza, como para ayudarse a despertar:

            ¿A quién dar la razón que había perdido?

3/

ESTUVO junto al pozo del que –se llegó a decir- volvían sin oírse los desaparecidos de cuando la guerra. Los matojos cubrían la tierra oscura, la protegían de nada. Era agosto. La visión de aquel paisaje infértil le removió los pasos: ningún regreso es más fiel que el del miedo: espera más que reconocimiento.

            La luz se dispersaba de otra forma. El límite de la ciudad podría ser otro, otra silueta de las casas, la sensación de sudor. Se levantaba cerca un aire nuevo. Pero el cielo seguía siendo im-
posible.

[Teruel, 1.005 fusilados, 1936]

         A TODAS LAS PREGUNTAS

HUNDIÉNDOSE  esa voz.

Haciendo un agujero

en la tierra inocente, entre la hierba fresca,

con la mano que existe. Presintiendo

neblina que, mientras desciende, fulge.

¿Habrá además semillas

    sin costumbre

inventadas con una sien de frío?

¿Es desdicha o piedad lo que se oye?

¿Es cierto que hay palomas

que no vuelan sin sueño? ¿Y  adónde van?

Aquí sigue la mano,

la insegura.

Haciendo un agujero

en tierra con silencio.

          RIFIRRAFE

-LA desaparición ¿de qué se acuerda?

-¿De lo que saben los ojos?

-¿Cómo dices? ¿nada más?

-¡Lo saben de memoria!

-La luz se vence en ramas que no existen.

-¿Qué ramas desprovistas? ¿de qué luz?

-Si no tiene lugar no será un alba.

-De la que se va en los ojos.

-Sí, puede que sea así…

El Puente / Franz K.

…del libro [el corazón de la literatura

y el cincelado de dragones]

LIU XIE

ed. COMARES

Trad, intro, notas de

Alicia Relinque Eleta

44. —EPÍTOME:

En el terreno literario, en el jardín de los pinceles,

hay técnicas y hay recursos.

Primero, ocuparse del cuerpo,

y desde su espejo llegar hasta la fuente.

Cabalgando sobre lo uno resumir diez mil,

y, destacando lo esencial, dominar el exceso.

El pensamiento carece de un principio inmutable,

la razón tiene una presencia constante.

***

Katsushika Hokusai. Title Old View of the Eight-part Bridge at Yatsuhashi in Mikawa Province

***

Franz Kafka (1883-1924)

EL PUENTE

Yo era rígido y frío, yo era un puente y estaba tendido sobre un barranco. Con los pies a un extremo y los dedos crispados en el otro, me enraizaba sólidamente en el barro movedizo. Los faldones de mi casaca flotaban a los lados. Y muy por debajo de mí, rugía el torrente helado. Ningún turista se aventuraba hacia aquellas alturas inaccesibles; el puente no estaba diseñado en ningún mapa. Por consiguiente yo seguía tendido y esperaba; no podía hacer otra cosa que esperar. A menos de desplomarse, ningún puente, una vez emplazado, puede dejar de ser un puente.

Llegó un día hacia el ocaso de la tarde —¿el primero, el milésimo?, no sabría decirlo— mis pensamientos seguían confusos y giraban constantemente en redondo; era un crepúsculo de verano, el rugido del torrente se había hecho más sordo, cuando oí el rumor de un paso humano. ¡Viene hacia mí, hacia mí! ¡Tíensate puente; prepárate pasarela a soportar el pasajero cuya carga se te confía! Si su paso es inseguro, tranquilízale sin intervenir, pero, si pierde el equilibrio, demuéstrale cuál es tu temple y, como un dios de la montaña, llévale al otro lado sobre tierra firme.

Llegó; tanteó mi solidez con la punta de hierro de su bastón; luego, con la misma punta, levantó y ordenó detrás de mí los faldones de su casaca. Hundió la punta de su bastón en mi cabellera desgreñada y la dejó allí largo tiempo, olvidándome sin duda, mientras lanzaba en torno a él miradas salvajes. Pero bruscamente —mientras yo estaba siguiéndole en mi pensamiento por encima de montes y valles— saltó en medio de mi cuerpo con ambos pies. Sentí un violento dolor, sin comprender qué sucedía. ¿Quién era? ¿Un niño? ¿Un sueño? ¿Un viajero? ¿ Un suicida? ¿Un espíritu de tentación o de destrucción? Y me giré para saberlo. ¿Cómo puede girarse un puente? Apenas había iniciado mi movimiento y ya comenzaba a caer, caía, y en un instante fui desgarrado y traspasado por las aguzadas rocas que siempre me habían contemplado tranquilamente desde abajo a través del curso de la corriente.

y aquí os dejo un enlace sobre Kafka de…

Michael Löwy

________________   “… el soñador insumiso.”

...un dios no nacido/_Hugo von Hofmannsthal

TÉCNICA PARA TEJER TELARAÑAS ORBITALES

                     En su mayoría, las arañas Argiopes tejen una telaraña al día y vuelven a comenzar exactamente en el lugar de la precedente, o en las proximidades inmediatas. Se guían por un instinto extremadamente preciso que determina su comportamiento durante el proceso. Se encaraman y sueltan un hilo que las lleva hasta un obstáculo próximo. Se crea un eje de salida en forma de palangana. Cuando llegan al punto más bajo de este cable flexible fijarán un hilo y se dejarán caer devanándolo hasta tocar un obstáculo en la parte inferior. De esta maniobra se obtiene una estructura en forma de “Y” que es el punto de partida clásico. Las tres primeras ramas forman las secciones de salida. El insecto coloca sus secciones a partir del centro y las alterna a fin de no acabar un lado antes que otro, algo que desequilibraría la estructura debido a la tensión e los hilos. Tras colocar el marco y las secciones, la araña recorre en espiral “espiral provisional” hacia el exterior. Es un hilo no adherente que sirve para fijar una estructura sólida y termina, al alcanzar el exterior de todas las secciones, y da media vuelta. A medida que retrocede destruye la espiral primaria y la restituye por una “espiral captadora”. Excepto en la zona central, donde se suele agazapar. A menudo surge la pregunta de por qué la araña no cae en su propia red. Pues bien, las células epidérmicas de las extremidades secretan un líquido graso que le impide adherirse. Su construcción media una hora y no da lugar a ninguna vacilación puesto que dichas tareas están inscritas en los genes de la araña. No podemos resistirnos al placer de indicar con orgullo que nuestras tejedoras también son unas excelentes cosmonautas, ya que dos arañas de jardín lograron tejer telarañas orbitales en condiciones de ingravidez durante la misión Skylab de 1973.

…del libro [el fascinante mundo de los artrópodos,

insectos, mariposas, arañas y mariquitas]

Yves Masiac

Arabella Y Anita en misión espacial

Me parece en ocasiones como si el ojo del tiempo —una mirada severa, inquisitiva, difícilmente soportable— reposara sobre la existencia de muchos poetas igual que sobre una visión extraña e inquietante. Y como si los poetas sintieran esa mirada sobre sí, y sintieran su pluralidad, su comunidad y el encadenamiento de sus destinos, todo cuanto en su actitud hay de incomprensible y, a la vez, su oscura necesidad. No hay fórmulas para esta tarea, pero se halla bajo la ley de necesidad, y es como si todos ellos trabajaran en la construcción de una pirámide, en la enorme y angustiosa morada de un rey muerto o un dios no nacido.

Hugo von Hofmannsthal

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EL  DONCEL  Y  LA  ARAÑA

—EL DONCEL

(inclinándose con ebriedad creciente)

¡Ella me ama! Y el mundo, tal lo poseo ahora,

es, sobre todas las palabras, todos los sueños:

como si desde cada cumbre oscura

las nubes calmas arrastraran espacios

iluminados en lo hondo, y todo concebido

tal un sueño inquietante e inmenso:

algo así me lleva —y espero no perderme

para la hermosa vida, huésped de Mar y Tierra.

¡No! Como un sueño en la mañana

cae el durmiente, y en la pálida realidad se desvanece,

así por primera vez me es clara la verdad:

no vivo en la deriva como un huésped;

soberano me hicieron, demoníacamente,

razones del destino: muchachos hay

que aprendieron de mí seriedad y juego,

veo a muchos tomar mis mismos ademanes;

de manera enigmática me emociona verlos

cosechar. Y en orillas, y en colinas,

siento, como la lejana imagen de ensueño,

plena de maravilla, que mi interior más hondo

descorre sus cerrojos por la mirada

que los actos de ellos me dirigen.

Al cielo alzo los ojos, vasto imperio de nubes

que para mí en ingravidez refleja

lo ansiado, lo que me es devuelto, el Todo.

Me rodea una vida tan grande

que con el gran brillar de las hermosas estrellas

cercana tengo una ebriedad de parentesco.

¿Por tomar qué futuro extiendo ebrio mi mano?

Ingrávido da vueltas, rozarlo debería:

pues hacia las estrellas lo que ocurrió hace tiempo

se eleva y otras, otras corrientes alzan

lo nunca sucedido, la tierra hacia lo alto

lo envía a través de puertas invisibles,

sometido por el gesto de la súplica.

Avanza hacia la ventana abierta, colmada de clara luz de luna, flanqueada por las sombras de las hojas de parra salvaje. Mientras tanto surge ante sus ojos, desde la oscuridad de una hoja, una gran araña que avanza con paso veloz y apresa el cuerpo de un pequeño animal. En el silencio de la noche, suena un ruido increíblemente bajo, pero también lastimero, y parece oírse el forcejeo de los miembros apresados con violencia.

—EL DONCEL

(da un paso hacia atrás)

Qué angustia y qué necesidad aquí se encuentran.

Mi sangre, una marea, al verte ahí,

tú, violencia odiosa, tú, animal, tú, Muerte.

La cercanía, toda prodigio, de los grandes sueños

decrece y se atenúa, como en algún lugar el retumbar lejano

de un salto de agua que escuché hace tiempo,

y me pareció crecido y peligroso,

y ese tronar ahora se hunde; ya la alta lejanía,

que era toda presagios, se vuelve hueca y vana:

ahora aprendo que el mundo se posee a sí mismo.

No puedo contener las figuras adversas,

tan poco como el curso de los hermosos astros.

Actúa ante mis ojos la violencia,

actúa con dolor dentro de mí,

se aferra a cada una de mis fibras.

Puedo —y no quiero huir ante ella:

tal como si fueran caminos que a la patria llevasen,

algo me arrebata, con todos mis sentidos,

hacia lo ignorado, y ahora noto

una satisfacción, enorme, inconcebible,

en tal presentimiento. Esto ganaré:

padecer el dolor y causar el dolor.

Noto entre escalofríos que algo me rodea,

algo que se eleva hasta alcanzar altas estrellas,

y ahora sé su nombre:

                                                        la vida.

***

Hugo von Hofmannsthal (Viena, 1874-1929)

***

PARA UN DIOS NO NACIDO

ED. PRETEXTOS 2005
*

edición y traducción de Fruela Fernández