la herida en la lengua

TUSQUETS EDITORES

Sucede desgraciadamente pocas veces, pero ahora cuando estaba leyendo en un

Asiento del tren “laheridaenlalengua” mi cuerpo y mi alma se reunían (en la escucha). Anochece y el paisaje sucede rápido. Soy como llevado por una voz silenciosa y dejo, de estar (a la escucha). La imaginación ¿? Construye un muro que subir y saltar así por encima del otro muro, la gran pantalla, phantos, mmmm m m  m. Pero pasa muy pocas veces. Alguna vez pasa como una fiebre, una sensación transitiva, pues las condiciones jamás son las limitaciones.

El año pasado me ten-dí a leer “Lamujerdepie” y mi anciana madre se sostuvo un tiempo sin poder hacerlo. Aún hoy tiene que buscar fuerzas. Alguna vez le entrego las mías que no hacen más que disolverse en las suyas.

endre penovác

La herida en la lengua                   

Chantal Maillard

D E S P R E N D I M I EN T O

Nada hay con sentido

                                   bajo las alas de los pájaros

—Ya la niebla empuja las almas hacia el valle—

Los témpanos ululan / los infiernos

se agitan                            ¡Aquí estamos / aquí

estamos!

Escúchales / es el sonido de

Lo eterno.

La eternidad-aquí

Sobre este mismo agujero / cadalso /

Que se abrirá mañana

Que ya se abrió

                           ¡Salta!

                        ¡SALTA!

[35]

La piel del brazo

el roce

Abrázame le digo dice

ella

pero no hay otro

movimiento

que el de la caída

y me pregunto cómo

si ella más abajo o si yo

más arriba

o su brazo y no hay tiempo

salvo para caer

el edificio a un lado

porque de espaldas no

de espaldas es el suelo

y el suelo es el miedo

Abrázame le dice

[37]

pero es

tan larga la caída

[38]

Ventanas

                        para la mano trémula

                        para la boca áspera y el

                        espíritu en fuga

                        el cuerpo erguido sobre el hambre

                        en su endeblez de ramo

                        de huesos sorprendidos

                        en la caída

                        por

                        la caída

                        ventanas

                        para fugarse / franquear

                        el límite

                                   que protege a los débiles

                        ventana para oír

[39]

el eco

que al abismo convoca

desde lo no cifrado

al otro lado de

al otro lado tiempo

la otra oscuridad

de sin dolor sin sombra

ni tan siquiera de

cuando tan sólo

  sin

            (alféizares:

            polvo de vidrio

            para cortar los hilos)

[40]

Tarde. Llegar

tarde.

Cuando han entornado los párpados.

No saber interpretar el eco.

Ángel aún sin hacer.

[41]

Los ojos en las estrellas…

¿Había nubes?

Pájaro de alas rotas

Mi hijo

[   ]

El tacto nace y mora los límites. Ese gato en el muro; vigila el aguacatero

y me mira alguna vez mientras leo el                       desprendimiento

                                   caído

cielo rótula gota lengua a –

larido.

Conocí a Maillard con Bélgica, me entusiasmó tanto que no quise escuchar

o ver nunca una grabación de ella, ni “de-tener” un poemario suyo.

Ocasionalmente de pie en una librería o biblioteca. De algún modo este libro

descansa acurruca lo caminado. (LO) Pasado no es otra cosa que sencilla

energía simple calor.

           Acumulación de jaulas abiertas

                                   Tanto tiempo buscando el camino

                                   Hacia lo no-pensado…

                                   ¡ La cola del gato lo señala !

Este invierno seco y frío no impide cubrir la ausencia con el destello, den-

tellada en la sombra y los montones de hojas dispersas que cubren la mayor

parte de la huerta. Una tierra negra mezcla de castaño y carballo arriba, abajo

detritus mezcladas con otras tierras. A veces el gato escarba,

a veces, el perro busca frescor para su cuerpo.

Pronto se anegará con la lluvia

y con corazas de mar.

Todo lo que se hunde en el mar

                                   es tierra. Y balbuce.

M O R D E R S E

L A    L E N G U A

Ludovico — maestro copista —

levanta la cabeza. Ha leído

la palabra aeternus

y no la reconoce.

Vuelve al libro. Trata

de entender, No entiende. Se

lleva la pluma a la boca.

Saca la lengua.

Varias gotas de sangre caen

sobre el pergamino.

En el claustro un mirlo

entorna un canto.

Ludovico no encuentra

manera de seguir.

[83]

Hadewijch — la escribana —

se detiene.

Entre una letra y

otra se interpone

algo que

no puede descifrar.

En medio de

la frase

borrando el ordenado

seguimiento del

universo texto

una gota

una gota de

tinta

diluida

o más bien es

de sangre

[85]

oxidada

y oscura

como la del insecto

que horada su cuerpo cada

tarde.

Siente un

dolor intenso — y el odio—

abrirse

paso

en su vientre. Se lleva

la mano —la afilada pluma— a los muslos

allí

donde el animal antiguo

el animal eterno

               atrapado en el

siniestro pasatiempo

de los dioses.

La retira. Acerca

la pluma al pergamino

y roja es ahora

muy roja

la tinta con la que escribe

­—intuyendo el texto—

la palabra aeternus.

[86]

Esa locura de vanidad impresa y mediada por los Estados en loor

del porvenir, en nombre de la gloria, se imprime en los hombros

de los pueblos, que excavan la tierra para enterrarse como lacayos

fascistas. Es decir;

exterminándose y con las misma, asesinando al extranjero, venga

del lado que venga. El discurso, los discursos proferidos por el sujeto

político en los cuales ya no se reconoce el/ sujeto, ya distanciado

en el ideograma de enunciación.

Para visibilizar el lenguaje es preciso acabar con el paraíso del contrato

social y dejar de encogerse de hombros para acunar la imagen.*

*expressão de hierarquía!

[ BALBUC E O S ]

[ … ]

El campo de Kobe, al sudeste de Etiopía.

Los campos saharauis de Tinduf.

Los campos de Saklepeha, en Liberia.

Los campos de Bahai, Ereba, Guerida, Forshana, Goz-

Beida y NIgrana, Djabal y Goz Amer, en el Chad.

Los campos de Kibati, Bulenbgo, Buhimba y

Mugunga, en la República congoleña. Los de Mweso y

Masis.

El campo somalí de Dadaab, al nordeste de Kenia. Los

de Hagadera, Ifo, Dagahale, en su frontera.

El campo de Domeez, en el Kurdistán iraquí.

El campo sirio de Za ‘ atari, en Jordania. El de

Muraiyeb al Fohud y el de Anmar al Hmud.

La franja de Gaza.

Mientras tanto Europa, la esclarecida Europa,

duerme como aquel monje su sueño de

trescientos años oyendo cantar a un pájaro.

Otros pájaros, oscuros, habrán de despertarla.

[ . . . ]

Vi una fogata. Y a una niña oscura en brazos de su padre.

Ella le sonreía mientras él la miraba. Y las llamas ardían

más rojas y más vivas en los ojos del padre que en la propia

hoguera. Yo pasaba en un coche.

[ … ]

El jazmín y la hiedra se enredan en la entradita del huerto. En los márgenes una plantación diversa de pequeños arbustos. Caen las primeras gotas.

Impersonalizarse es hacerse uno con el tiempo y el espacio en la naturaleza. La tauromaquia de las genealogías es esa dependencia control impedimenta indumento anti-experiencia de la imagen.

Y en la sombra, el silencio de la poesía, algo eclosiona y por extraño que parezca adquiere rostro. Rostritud. Impersonalizarse es desconfiar de la imitación, la conjetura del punto de partida. Decodificar las leyes “inmutables” que trazan las fronteras que nos separan y unen, a veces, para participar de las prerrogativas del poder.

[ . . . ]

Por sobrevivir, cualquier animal embiste las paredes de su celda, atraviesa continentes, camina hasta extenuarse, des-plaza a otros, se defiende y mata. Ninguno, sin embargo, esclaviza a otro por provecho o diversión, ninguno encar-cela a otro para contemplar las piruetas que da tratando de hallar salida. La crueldad no son las fauces del tigre en el cuello de una gacela, no, la crueldad es moral, y la moral es humana. La estupidez también.

[ . . . ]

Tal vez alguien imagine que manipulo, pervierto, la poesía de Maillard para alcanzar cierta cohesión dentro de un discurso. Sin embargo desde siempre ha sido al revés. Intento desnudar la voz para poner cuerpo a aquello… ¿espacio entre acción y reacción? …que es fuga. Desanclamiento. Sócrates discutía, con la ínfula emancipatoria a los esclavos, destinados a serlo siempre. Eso sí, se les instruyó en la melodía de las opiniones. Y la retórica, personifica la idiotez específica del pueblo. Es decir; adocenar para la desigualdad, religar para el atontamiento. Siguiendo al filósofo, usar las palabras hasta creérselas.

Será por estos motivos quizás, que al conocer a Maillard con Bélgica, algo parecido a un diario, quedé fascinado por aquello que permanecía en la caja de resonancias. El temblor. La ilusión que resquebraja lo constituido.

Y el olvido, in-tacto, sin palabras, como un destello. Esa es la diferencia. Lo otro; indiferencia. Hacer ficción del vértigo. Pues el umbral, el pretendido fin del mundo, ha sido traspasado. Vivir inmersas en sociedad enloquecidas atentas a los emisores de información y nada sorprende, pues lo real ha perdido materia, se ha transhumanizado, y lo sólido se ha envanecido. Comerciantes de nada, naturalizamos la incomunicación con el sistema Android/o. ¿No ha sido traspasado el umbral? Las dimensiones psíquicas emotivas ( . . . ) son tomadas por asalto con la precisión del fascismo más efectivo. Conciencia de subordinación. Hacer rodar información subversiva por internet; no hacer más que nutrir el concepto de sistema estable. Sin embargo la firmeza temblorosa, viva, de la propia libertad hace frente

            a

            ante, lo insubversible.

Corro. Lo hago en esos dos quilómetros de “playa” que alberga la vila donde viven mis progenitores. Anoche luna llena y olas de fondo de 7/8 metros. La resaca escupe.

*

Eterno es solo el espíritu que se aprehende a sí mismo.

[MaxStirner]

endre penovac