mordaza-poesía(52)

Aquí tal vez el inicio o final de las  hojas reunidas

Allá en mi blog “has de cambiar tu vida”….

1

Ya medianoche y recojo un hilo del que se desprenden hebras

se calcinan rudas nutriendo

el abrevadero

                   — regato del sueño

Al final del hilo, engulle, imperturbable

No sólo el manantial de las máscaras

También tú

Corrijo  Yo también tú

                   — ambos entre roturas,

hincando la mandíbula sobre el corazón

2

Al nacimiento del día y sacrificado el rostro

palpo una o dos certezas sin precisar su prédica,

las confundo con animales de piel humana.

Pido disculpas.

No dejo cicatriz.

Dejo

que el viento vista de nuevo el filo.

3

“muerta la sombra que protege,

lloramos” —lamentó

el gorrioncillo.

…poema todavía en construcción

4

Al verme tan falto de espuma 
                  el cielo trajo a mi regazo un pequeño río
casi un rito, no lo es pues

                  su meandro no disculpa la posteridad.

Al verlo

al saberlo

prescindo de la percepción del cuerpo

de su rito, incido. No del cuerpo. Repito.

No 
del 
cuerpo.

/*/

Actos mudos. Deseos pasajeros. Pliegue y repliegue.

Acto segundo. Cualquier lugar me empuja a la neutralidad

Nace

una sustancia, la ciudad, el grito, dejarse

caer, este mismo acontecer sin padecer

Cauce

Tu voluntad desaparece y preguntas quién-soy-yo.

Un torpe camino. Un murmullo que acuno 
aún.

Y sin embargo mi voz incontenida responde en

esquimal                    –Mi voz ese extraño amor- 

– “naluvara” – * , es decir; no-conociendo-estoy-yo-lo”

Acaricio un aliso con la frente tibia y trémula hasta rizar en el corazón 

el limo más frágil apenas nada, una mueca

                        remonta el cielo hasta hacerla noche

                        incisión oral que atraviesa todo temblor

                        y acá, he de engendrar al mudo sin rostro

Un ángel cae. Se niega a la visión, se arremolina y rompe el círculo

bendice un lodazal

un sabor, un hogar, una visión ciega

que ladea la circuncisión del nido, el no

del cuerpo.

Mi espalda rezuma. El musgo bosteza. Tendido. 
Finjo derramar la saliva 

hasta la próxima desembocadura

                        la rama rota sobre el círculo de agua

                        astillas

y es mi espalda girada mantenida

encima del árbol

desde la nada

un círculo en una copa.

///

 – “naluvara” – * ,del libro de Loius Hjelmslev “Prolegómenos…”– *un verbo derivado de ‘nalo’ (ignorancia) con el sufijo correspondiente al sujeto en 1ª persona y el complemento de 3ª persona. El signo es una entidad generada por la conexión entre una Expresión y un COntenido. Un mismo puñado de arena forma (puede) dibujos diferentes. Lo que determina su forma son únicamente las funciones de la lengua.

            es decir; no-conociendo-estoy-yo-lo

5

Ha  llegado el momento de asir la estela

el aprendizaje desata la desesperación

la incapacidad de habitar.

¿Quién habita?

¿Quién habilita la ruta en el éxodo?

¿En quién es el aprendizaje?

¿Dónde asoma?

…este poema o lo que sea fue escrito para iniciar una serie y en cambio aparece tachada en un cuaderno. tres rayas que hacen una prisión, hogar/éxodo de la propia tierra. A la que quieren dar final y sin embargo nace algo semejante a la idea de comienzo. Mientras tanto, de.liberar sobre el valle oscuro. La acogida. Una mesa en una calle. Una firma. Y los ejércitos de ocupación que desde siempre van trazando mapas punitivos. Penitenciarios. Es la fe en la libertad la que se ha gelificado. No basta estar/tener “en-contra” la cultura oficial. Y basta ya de preguntas.

6

*                   *                 *

Punzada

inepta para la acumulación

cuánto más para la simulación

ecuación imantada desde el filo

evolución

revolución

pública, materia hermana

un pétalo de sal en el caballo de Troya

cae cada día.

                              Mirada, idea de un conjunto

                              vaciarla a veces

                              como una hez.

7

indiscreción

Reconozco mi desnudez en la hoja en blanco y casi como Narcciso

miro calmadamente el blanco del silencio

previo

del cazador. Así es que Narcciso no murió ahogado

sino asombrado, cegado por su sombra.

Mi sombra es blanca –descansa- sobre la blancura

                                                 derrama el hilo seco

                                                 de huella

Mi sombra tiene orejas sin falta de muro.

***

desconocer la propia conciencia y ofrecerla con delicadeza

decir de ella que son como las  alas en el espejo de un armario

que al poner son antorchas que cercan el foso y al fauno

epístola, urdimbre  a la gente que muere miserablemente

mirar hacia el interior es mirar hacia el exterior –dar vuelta a la superficie, el nudo entre el pensamiento y el lenguaje. Arderlo.

***

La poesía no mortifica lo que hay de vitalidad en la vida ni hace comercio con los cadáveres. Liberta la vida. Razón y libertad escriben la historia hasta abismarse pero la poesía destrivializa al voltear la piel para descarnar la esfera Amor-hoguera-indiscreción, es decir; medir el abismo. Abarcar todas las casillas filosóficas en un arca a fin de un diluvio. Y a fin de librar todas las interrupciones de pensamientos dualistas. el poeta Publio Ovidio Naso  ,“per oculos perit ipse suos” Perecemos en la inactividad, inercia, el mundo continúa sin necesidad de espectador

8

mundo hace de vientre

lo comido

por avaro mandibuleo”

Alba

Caen las ramas más tupidas

se acuestan los soles más tempranos

se ablanda la plata.

Nos dirigimos a nuestro rincón

allí, la inversión para tocar

la muta interna

la meta externa
           digerir.

Antes de desaparecer

antes de que el verdugo juzgue.

Así van llegando los primeros

hasta perder el habla

des-intesificando lo dicho.

El jardín de la prisión es la muerte,

abro la boca para callar

un sepulcro de gotas

incesantes

que cuartean mi piel,

escribir no existe

escribir es una anacronía

                              ente-

ndimiento

encuentro de tiempos inversos.

Detrás del remordimiento.

Tierra y pan.

Pervive el bando, la única superficie que existe.

No existe la tierra sin pan.

Al callar

sin libertad

la casa se abre

como una guillotina,

de nosotros depende mascar.

Quebrar su cimiento hasta el puro mediodía.

9

El peso de un caracol es convocatoria

tacto

túnel nacarado y húmedo

que entrelaza la fractura.

Sensibilidad, filo del que se desprende la sombra

bagaje. Unos niños le preguntan a una anciana ciega

si está vivo el pájaro

apresado en sus manos o muerto.

Ella les pregunta a dónde lo llevan.

A ningún lugar. Lo protegen.

Al caracol le nacen alas.

Al espacio entre una mujer y un hombre

le nacen las estelas del tacto.

Cada percepción en un mundo

que catapulta cada exceso racionalista

vuela en tus brazos vueltos

como las hebras de un campo verdoso.

—cualquier mal es una enfermedad accesible

y otras en singular o en plural

la escucha difiere

aviva la llama en flor

me pregunto si me convoca.

Soy la anciana y los niños.