me forzaré a dislocar la mirada
aquí, ahora, suicidar al mirón, al espectador que llevo dentro para poder así
compartir este abismo, estos textos abisales de R.M. con todos vosotros. Para ello, antes, contemplar el vacío
del ojo, antes de que la mirada se engrase y magulle debajo de un coche, y lo
acoge en la rigidez de su maquinaria. Para leer este entramado de poemas
poliedro solo podemos, leer, con un mirar otro, mimo. Agradezco así su lectura
agrandando mi-la herida, tal vez. Compartiendo, otras maneras de sentir o de
decir la vida. Deponer la realidad. El grito precedido de un gran silencio,
pues ese grito, es la apología del yo, el decadente y furioso narcisismo. El
equilibrio es poner la pasión en la calma, en lo vacío del vacío, aislar todo
afán de ser. Es decir, cualquier verbo conjugado en primera persona discurre
viscoso dentro de una logosfera. Que alternan –seres conmovibles. quién es el
indumento. Quién se/des/plaza hasta la verticalidad de una sensación. La
descripción carnal, emancipa el territorio pues respeta más a las personas que
a las propiedades, ya deshabitadas en un control mediático. Decididamente
patriarcal. Sin embargo, alguna gente vive fuera de esas prisiones circulares,
exceso de ceguera.
/ Las palabras pueden
ser inocentes porque hemos tomado la medida exacta de su potencia, por tanto,
de su reparto”. Alain Badiu, Théorie
du sujet.
SISTEMAS INESTABLES
poemas deRUBÉN MARTÍN
ED. BARTLEBY EDITORES
**
CONTEMPLACIÓN / EN
BLANCO / EL RETROCESO
(1)
No una pared vacía: una pared vacío.
Frente a ella; la
voluptuosidad de no haber yo, de respirar un orificio, un color: blanco. De
habitar –deshabitar- un quién. El movimiento y la inacción copular en silencio,
en luz polar.
Quién no podría
conjugar un verbo, ningún verbo, en primera persona. Y no lo intentaría –aunque quisiese.
No hay incertidumbre:
hay incerteza,
la incertidumbre
avanza, tantea, su pulso se acelera cuando camina a oscuras y tropieza una
silla. Ajena al quién, se aferra al yo. Nada menos oscuro
que esta habitación:
esta deshabitación. La incerteza es estática, no busca, no exige, la idea de
una silla se detiene en un umbral en el que permanece inconcebible,
abortada e irrisoria
su función, sus cuatro patas, la madera retrocede a la materia, se acopla en
posiciones-máscara, en posiciones-nudo, oráculo de astillas,
caja de disonancia. La
mirada de nadie en la pared. Sin dejar rastro. No:
sin dejar rostro. Ni
sombra
ni residuo. Solo
pared, y el infinito ahora.
(6)
QUÉN mira la pared.
Muy dentro
–un yo comienza
a despertar,
agita
lentas manos,
un yo
parásito, agarrando
cada verbo,
torciéndolo
hacia él,
quiere decir:
yo respira,
yo habito,
tal vez
consiga
empezar a
estar
aquí,
infinitivo,
entu-
mecido, in-
constante,
in-
consciente
de qué,
de cuándo
fracturar una
palabra
para decir
estoy,
para pensar
que
piensa, que
pienso, que
soy
yo
esta
contorsión
dentro de
quién,
parasitaria,
oscura, un
intento,
un todavía,
un no
alcanzar
[También esto pasará. Se habrá de desvanecer este universo en calma al
igual que las obsesiones que pueblan la noche cuando por algún motivo el
equilibrio diurno se ha quebrado. Desmontar lo que la mente articula, el
andamiaje de imágenes y juicios. Hacer que se disipe esa realidad como
desvanece un sueño al despertar, que no ocupe el lugar de la calma. Ésa es la
tarea.]ChantalMaillard “La
mujer de pie”
**
FÁRMACO / UN
TRÍPTICO
[…]
⼁ cuando el hombre o la mujer tuvieran
en la piel de su carne tumor, o erupción, o mancha blanquecina ⼁la piel de la carne,
la piel de la mente, ambas son una ⼁llamada en la
noche, se te dice que vas
a morir⼁que quedan meses, o días, o minutos ⼁pharmakós, se llamó a aquel que contamina, que
in⼁fecta, que ha de ser se⼁gregado⼁todo el tiempo que la plaga esté en
él, será inmundo; estará impuro, y habitará solo; fuera de la ciudad será su
morada⼁más vale que evisc⼁eres tus palabras, abrirlas por si
hubiera en su interior algo que con⼁tacte, que con⼁tagie, una infección⼁infactum,
lo que se hace dentro, lo que trabaja por dentro lo que in⼁vade⼁se
te ha llamado en la noche⼁hacia la noche⼁
La casa solamente existe cuando se
convierte en ilusión. Me sorprendo si en la fachada hay una tachadura; he aquí
un leproso. Niega la trepanación. Se curará alimentándose de la propia falta,
herida, de su propio virus. Habito la casa desde su violencia caótica tan bien
departamentada. Violencia de género,
violencia laboral, violencia en los desalojos, violento soma en las redes sociales, violencia internacional, violencia
tele/visada, mensajes de texto intercambiados.
el alimento del aliento vital en el
antiguo libro de Liu Xie El corazón de la literatura y el cincelado de dragones ed.
guante blanco / Comares,[La capacidad de un
hombre tiene límites, pero las aplicaciones de sus conocimientos carecen de
fronteras. Algunos, que se avergüenzan de ser pato y se ponen de puntillas para
parecer grulla, exprimen el lenguaje y escarban en sus mentes. Así, su aliento
vital se extingue por dentro como las olas al borde de un abismo; su espíritu y
sus pasiones se duelen por fuera como los árboles del monte Niu.
10. Mengzi. Gaozi shang: “El bosque
del monte Niu era hermoso, estaba situado a las afueras de un gran reino. Los
leñadores cortaban su madera, ¿podría seguir siendo hermoso?;(…) vacas y ovejas
pacían en él, por ello quedó tan pelado como el cuero”.]
⼁pero el Fármaco no escinde, no separa lo puro de⼁lo
impuro⼁aniquilar trescientas células para acceder a una⼁infectada,
invertebral la noche de los cuerpos, la fiebre como eléctrica, anguiliforme⼁los
intestinos vueltos contra sí y devorándose, es tumirada la que entra para ver
lo que ya⼁ha entrado, está buscando un algo, un nudo de sentido, re⼁torciendo,
re⼁pugnando, es mi mirada quien la guía pero apenas la
controla, tu mirada, mira cómo se mueve por sí sola por el cuerpo del poema⼁llevará
los vestidos rasgados y el cabello descubierto, y embozado gritará inmundo, inmundo⼁se retuerce, está solo, quiere en⼁contra⼁r
un vaso de agua, cada ma⼁no es una piedra, es ¡un¡ puño sin de¡dos⼁el
sudor apuñaló las sábanas el músculo multifid¡o la curva de los huesos de la espalda
como patas de miriápodo⼁el Fármaco es tus ojos o son la Enfermedad⼁dos,
cuatro, veinte, dos mil ojos indagando esto que escribo, estas mayúsculas son
máscaras para asustar tus ojos⼁espantapájaros de un campo abrasado por tus ojos,
quemadas de raíz todas sus cepas⼁para que sobrevivan –
Sobre la i¡nocencia de las p¡alabras
est¡á la inocencia de los ojo¡s inocencias ambas redestinadas y conclusas en
una cárcel -herriak eta herriak, alejadas de, ajenadas de, evicted- , un Estado existe entonces, desde que enjuicia el juicio,
el logos, y crea un plus-valor, ya que, la adquisición sensorial determina el
valor del propietario que decora las paredes y la galerada de su congestión,
con la superstición e idolatría
propias del que pretende acaparar el lenguaje, el lenguaje al igual que la
intimidad hoy día están en extremo sobrevaloradas. La imaginación no alcanza.
Tal vez con un buen dis/f/r/az…
— un
puñado de palabras⼁una idea, una célula, una imagen dime qué no has
destruido, olvidado⼁que queda de este cuerpo, esta escritura ⼁en⼁minúsculas⼁un
tajo en el abismo, un corte transversal⼁el cuerpo que no es sino⼁es-ta certidumbre hecha astillas, y sin embargo —
Pizarnik en un texto suyo decía “la conciencia del fuego apagó la de la
tierra”.
Cuando vivimos una era de la ilusión
de la erudición de la representación como la actual, la poesía deja de ser el
triste lamento de Prometeo, deja de ser el declamar burgués acostumbrado, hilo,
identidad. La poesía deviene así en materia oscura, entramada, potencial, mérito
de una sola cosa, vivencia. Y estos tiempos, tímidos, atentos. Os animo a que
leáis sistemas inestables de Rubén Martín. Este pequeño genio loco.
**
NO MIRAR / BORRADORES PARA UN
POEMA EN REACCIÓN A ANTICORPS,
DE ANTOINE D’ÁGATA
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