"Intuición"

"Viva Shona" - Jon Hassell

 

Quien quiera recibir el don de ser sí mismo

sin temor a perderse

debe saber jugar desde fuera de sí,

debe saber ser nadie,

saber anticiparse a lo que habrá de ser.

Así me hablaste

cuando murciélago volaba

a ras de suelo.

                                                                      Qué espléndida tu sombra cuando avanzas

                                                                      desprovisto de aliento y de espesura.

                                                                      Se extiende sobre el bosque,

                                                                      al mismo viento enmaraña,

                                                                      deja ciega a la luz

                                                                      y separa a los seres sin dañarlos

                                                                      más de lo que lo haría una nube al pasar.

                                                                      Cuando juega a enredarse con la hiedra

                                                                      en mis tobillos, Señor de los bosques,

                                                                      mi vientre se convierte en un nido de pájaros

                                                                      recién nacidos

                                                                      que esperan su llegada como la de una cobra

                                                                      por el erguido tronco de mis piernas.

                                                                      Tu sombra en mí devora las mil formas que el bosque

                                                                      toma cuando descansas.

Si estuvieras un día fuera de ti solamente sabrías

lo intensa que es la muerte.

Si estuviera sin ti la muerte solamente una noche

no se despertaría el oso blanco

de la aurora.

Poco sabes de ella pues se esconde en tu risa justo cuando

se apaga.

Si en ese mismo instante mirases como mirasen las garzas

verías como de mi pecho se cuelga cada tarde

para mamar un resto de amapola.

Luego se duerme en mi vientre y espera

tu abrazo y mi delirio.

La beso entonces con ternura.

Es tan blanca que apenas puedo saber cuando se ausenta.

Chantal Maillard “Hainawuele” 1988

              Si el fundamento psíquico interno de nuestra apariencia individual no fuese siempre el mismo, no podría existir una ciencia como la psicología que, en tanto que ciencia, se basa en un psíquico “por dentro todos somos iguales”, del mismo modo que la fisiología y la medicina se basan en la identidad de los órganos internos. La psicología, la profunda o el psicoanálisis, no descubre más que los siempre cambiantes estados de ánimo, los altibajos de la vida psíquica, y sus resultados y conclusiones no son ni particularmente atractivos ni muy significativos en sí mismos. Por otra parte, la “psicología individual”, prerrogativa de la ficción, la novela y el drama, nunca podrá ser una ciencia; como ciencia resulta contradictoria en sus propios términos. Cuando la ciencia moderna empezó por iluminar por fin la bíblica “oscuridad del corazón humano” –de la que Agustín de Hipona dijo : “Está oculto el corazón bueno, asimismo lo está el malo; hay abismo en el corazón bueno e igualmente lo hay en el malo”-, resultó que no era más que “un almacén y acopio de males variado y lleno de pasiones “,tal como Demócrito ya había sospechado. O, por decirlo de una manera más positiva: “El sentimiento es magnífico mientras que permanece en el fundamento, pero no cuando sale a la luz y quiere transformarse en ser y gobernar”.

               La monótona igualdad y la penetrante fealdad que caracterizan los hallazgos de la psicología moderna, y el contraste tan evidente con la variedad y riqueza de la conducta humana tal como se manifiesta abiertamente atestiguan la diferencia radical que existe entre el interior y el exterior del cuerpo humano.

Hannah Arendt “Pensamiento” 1971

“Flores para el oído”

en todas partes hay flores

             acabo de descubrirlo escuchando

flores para el oído

lentas silenciosas apresuradas

flores

para el oído

caminando por la calle

que un hombre rompe con un taladro

sentí el horror de la primavera

de tantas flores

             abriéndose en el aire

y cerrándose

de tantos ecos

              negros rizados pétalos

arrastrándose

             hasta el borde de mar de tierra

             recién abierto

se que un día de estos

              acabaré en la boca de alguna flor

Blanca Varela “Canto villano” 1972- 1978.

  Proemio a mí mismo...

“No escribir sería no ver, no querer ver. La escritura multiplica”

Ada Salas “Alguien aquí, notas acerca de la escritura poética”

***

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*Epílogo a mi intuición”  (Ese lugar existe, nutre.)

Se arraciman algunas vibraciones

tal vez para silenciar,

preflorar el motín de mi sombra

y volver a la intuición.

Se nutre la sombra con mi caparazón

tal vez para hacer fango de entraña,

deliberada

y volver a la intuición.

Al nacimiento

tal vez sin despertar la piel,

acudiré al palacio subterráneo con un santo y seña

y volver.

Lo que imagino de la intuición es el combate, la fragua perdida en la historia y más allá. Oteo el pueblo Shona, dueño de un inmenso bosque. Los Shona, los creadores de la Gran Zimbawe, la mayor población pre-europea megalítica al sur del ecuador. Una primavera sin voz, tal vez.